¶

ecos


>ya no te extraño< ¿?
entre pliegues de pies durmientes
pasean ojos como dedos
llamando a las cosquillas del pasado
a la sonrisa cenicienta de diciembre


contorsiones desde el primer tren
hasta los últimos capítulos
de País de Nieve
palidece allí mi furia
deseo no caerme


un corazón laxo palpita bajo el agua
en todo aquello que me fue robado
que ahora mastico tiesa
devorada por el silencio
que me traen las moscas


pregunto que entenderemos los narcotizados
de techos trepados al amanecer
de galaxias
que caen sobre las narices
por corazón en llamas,
por corazón roto,
por corazón

recuerdo los rocanroles de tus habitantes
eran satélites de dalias renacientes
o la certera incomunicabilidad de las almas
de Dostoyevski
(su pleamar
ahogando con prosas
como hermanas
a la sonrisa equivocada
que apenas hace bailar al viento)

sospecho que mi único amor es el recinto
en el que caen en un ocaso y mueren
mis dalias renacientes quitadas de la tierra,
el olvido

la libertad está allí agonizante

así

tu voz

artificial

se prende

un fuego

frío

mi ángel

desgraciado

dibuja en el suelo una línea

que traduce mi desvarío en esto

mi corazón, roto

es parte del juego

d

ı

"

EL PUERTO

Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendentemente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y artistrocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse.

"

Charles Baudelaire

Pequeños poemas en prosa

X

desabrigador

-lucas' eyes-

▼

cáscaras en el suelo por cada inclinación
tras mis pasos callan las que se precipitan
y las que aplasto crujen viejas de disfraces ajenos
yaciendo en un mármol gélido

he viajado a buscar alimento
nutritivas estelas de atmósferas nuevas
o ramas doradas por el sol tan ciego
erguidas al cielo ya sin nubes grises

y tras ese engaño del movimiento
regreso a mi punto de partida
absorviendo cada rincón del detenimiento
ni los trenes pasan
aunque se tuerzan las vías
quietud de verano aplastada
en una vidriera de Acevedo
cada tarde estival
sumida en un letargo permanente

de mis pies crece
algo que tira hacia abajo
no son raíces
mi bicicleta tiene las ruedas
hechas de piedra
el pelo como cemento pesa
la piel se desarma
en silencio
y caen las cascaritas al suelo
no retumban ni ocupan espacio
por cada cáscara una orquesta
de inconsistencias suena
yo solo repito una canción
lejos de todo y hasta lejos de mi

he viajado en busca de alimento
o una comunión de miradas que no fueron
porque tengo los ojos inundados de espejos

d

♣

wide

...
sentirse hermosa
luciérnaga embriagada
en la ciudad taciturna
sentirse inmensa poderosa
capaz
de envolver de aire un rincón
que es todo en tu nombre
sentirse doliente
de florestas nacientes en el sueño
que se abren cuando caen los párpados
como sedas
sentirse doliente
de árboles orientales
ésos que pintan los bosques de Japón
con delicada ausencia
que una sombra hecha por si misma
sin soles ni lunas
ni días ni noches
habita
en la pausa habitándome
acariciando el intersticio alunado
que sólo esos dedos muerden
sentirse laberíntica
sentirse nívea
poblada de viento errante
sentirse doblegada
sentirse multiplicada
convertida en manchas blancas
en una hoja vacía
sentirse polvo
esparcido entre polvo
intangibilizarse
diluirse en un espejo
lejano de distancia filosa
una belleza
indefinida
invisible danza de agua y ojos
de nombres que destierran cuerpos imposibles
sentirse hermosa
extraviada
expropiada
abismalmente arbre
incendiada de olvido
...

d

♪

irse

(...)

Aquel cuyos pensamientos, como las alondras,

al cielo, en la mañana, su vuelo libre emprende,

-quien se cierne sobre la vida y sin esfuerzo comprende

el lenguaje de las flores y de las cosas mudas

(...)

Charles Baudelaire

Las flores del mal

III

Elevación

___

lo sabías

(Imaginé un estanque
en donde el sol se escondía
acunando al pez de mar
en su regazo
burlándose del día
una silueta se estrellaba
en el océano
era mi sombra
que los espiaba en puntas de pie)

fue tan lindo

esta noche me reconcilio

efímera

con los signos no dicentes

d

µ

Soy vulnerable a las palabras
Las palabras que son nuestra quimera en esta tierra vacía
Las palabras el suelo
Las palabras el cielo
Las palabras como figuritas de colores en el mercado de la mentira
Las palabras
Comodines de un juego que intercambia miserias
En donde apuestan cada vez más alto
Cada vez más bajo
Las palabras nuestro alimento
Llenando las bocas con palabras
Con la panza vacía
Con la mente afiebrada
Con la cruz insertada en los huesos
Soy vulnerable a las palabras
Que desde mi nombre hasta mis sueños me conforman
Las palabras como emisarias de la nada
Como banderas de ausencia en barcos naufragados
Como testigos del desconocimiento del alma
Que alma si apenas la toco con una palabra
Soy vulnerable a las palabras
Como tantos otros presidiarios prosaicos
Encadenada a las palabras
Digo palabra y digo mundo
Digo mundo y digo nada
Soy vulnerable a las palabras
A su intangibilidad
A su insuficiencia
A su capacidad potencial de hacer una guerra
A su preciosidad indecible
A sus formas laberínticas y multiformes
A sus prestidigitadores históricos
A la alquimia imposible para mi lápiz inerte
(...)

d

ø

their dreams above

le

No cree
Y por no creer
le cuestionaron su vida:
este mundo es inmerecido sin alegría.
Sin verdad, sin mentira.
Se rehúsa a reflejarse en dos agujeros negros,
porque sabe que dos agujeros negros
son dos grietas abismales, aglutinantes, dos túneles de otros colores.
OTROS
(No del blanco y negro de Godard, no del sepia de sus canciones peregrinas).
Prefiere la lluvia, la contemplación, el cielo abierto con trazos de su alma
dibujados en el nimbo incandescente. Se pierde entre los laberintos de la poesía.
Transita las calles sin prisa. Sólo se exalta cuando el sol matinal ilumina sólo
la cama sobre la que yace su cuerpo, único espacio sobre el que se proyecta una sombra.
Una sombra de olvido, un vacío al saber que la realización de la vida y la muerte quedaron
sepultados en un rincón de la ciudad del sueño.
Y sus restos, esos días, sobrevuelan la inercia indolora,
jugando a las escondidas con su destino en la danza alucinatoria del tóxico mundo.
Distrayendose con orquídeas que roba de un jardín definitivo.

d

x

"
Nos esperan en un pozo
donde todo surge
surge y se degrada
"
Paraíso
Spinetta
y Los Socios del Desierto