bagatelle

*

El dolor es un ardid de tu implacable mirada, que lumínica se abandona a la tarea de investigar que hay del otro lado del velo. -Más que palmas, más que golpes en el suelo, más que un ritmo homogéneo-. Y tocás con llamas negras los ojos predispuestos en círculo a tu alrededor de seres abyectos: los mares que lamen tu dulce canción.
Estás acunado en un rincón del suelo de baldosas tibias, el espacio que te abriga denota entre tu figura y lo circundante un leve contraste. Ese resplandor disfrazado de rostro es el que desentona y se destaca. Esa cadencia en tu expresión es la que dibuja una estela cautiva tras cada movimiento.

Y el dolor es un ardid de tu implacable mirada.
El dolor aliado que irradia la armonía de tus pasos en esta tierra:
¿cómo elevar por sobre los significados lo que compartís con tu música?
¿cómo purificar los fonemas para atestiguar el ensanche de un dolor que ya no duele?
¿cómo evitar la confusión de su dulzura?
Tu objetivo no cesa.

Insisten tus ojos en transmitir tu noble desconsuelo,
insisten en sellarlos del otro lado del velo.

Tu ángel sabe sentirte acompañado.
(La lluvia no vendrá a buscarte...)
Sos de quien ya no se regresa en ese instante infinito.
Tus palabras diurnas son repetidas sin gracia porque sabés que las horas
son sólo un relleno del vacío que provoca la ignorancia absoluta de los otros.
Sos quien es miles y es nadie.
Sos quien pudo esa noche transportarse hacia sí mismo para estallar en los mares que lamieron tu dulce canción.
"
(...)
Que estemos frente a frente
que nos hagamos parte
(...)

"
Abrazo de rodillas tu dolor que es el nuestro.

*

d

We came along this road

Õ

"

(...)

Cuando el niño era niño era el tiempo de preguntas como:

¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?

¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?

¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?

¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?

Lo que veo y oigo y huelo,

¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?

(...)

"

fragmento

Wings of desire

director Wim Wenders

~

La inexorable inercia del movimiento cotidiano tiene una indiscutible cualidad:
ser blanda...muy blanda.
Dócil.
Ocultar la perversión de quien no se mueve, quien es empujado por su torrente, tras una máscara de carcelera benevolente.
Entonces suceden los grandes escapes por entre magníficos intersticios de diversas naturalezas, de formas inaprensibles: una mínima combinación de fonemas percibidos en una página de un diario matinal, un grito ahogado en un rostro de expresión vidriosa y dura, el eco de una canción girando en mi jardín dormido, la ciudad feroz, su seducción vestida de luces, de plazas siderales.
Cada resquicio brillando en la cotidianidad inerte se hace camino. Se hace morada en mi memoria y acertijo de mi deseo. Cada grieta por la que se filtra la esencia corta de la cáscara llamada vida, se hace a la anchura de la soledad que atesoro.
A ellos regreso en la vigilia, cuando los fantasmas del desconsuelo despiertan de su inmarcesible sueño. La memoria juega a no saber que son moradas, las anima y así es que se transtornan nuevamente y mutan incansables hasta el momento en el que un céfiro de olvido las duerma.
De cualquier manera la ganancia es doble e inmaculada:
La diaria inercia atraviesa los ventanales con una liviandad que la posa sobre mí imperceptible.
Y los ventanales pretéritos se confunden entre escape y construcción de un castillo cuyos cimientos transcurren mientras se los vive, y son simultáneamente cimientos de viajes hacia una morada teatral de mi memoria, de abstracción subliminal.
La inercia de mis días deja una estela lumínica que apaga al caprichoso letargo del mundo.

d

▒

Poscama

Del guerrero viene el engaño
yo débil me dejo conquistar,
permito la injusticia social
de tu dulce movimiento
callo entre las miradas ciegas del dolor
colonia previsible inocencia
de mi boca que te nombra
por primera vez y no te olvidará
como a cuestas se cargan los amores.
De mi forma yo ahora soy
tu figura territorio a tus sueños
del ensanche tu relato de las cosas
mi garganta lo silaba sin cansancio
¿cómo puede ser ahora la revancha
el rincón desde donde estorbo
a tu huida si mi vida se ha minado ya?

Alejandro Palma

bs.as

"

Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana;
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
Será por eso que la quiero tanto.

"


- interpretada por Pedro Aznar -
Caja de música
Poemas de Jorge Luis Borges

·

parte de volar

sobre la urbe

↑

ignored landscape

(((((( . ))))))

(en simultáneo)

El crónico oscilar de mi mirada
-mi cómoda mirada de niña bien-
prefiere la hipocresía del pasto
en la ventana inquieta
porque un niño aúlla en el tren
una canción de boca vacía:
y los monstruos inoperantes
se hinchan hasta retorcer pieles
no gesticulan
mastican caramelos anestésicos
e imitan mi razonable actitud
civilizadamente venenosa.

d

"
Y vá a llegar ese día en que

se desvanezcan todas tus alegrías
y esa llamita que apenas sos se extinga
y de ella no quede nada
ni la pregunta de cómo hiciste

para aguantar
y gastar tu vida entre todos tus venenos
y los temores que te rendían....
y hasta el gusano que envidian todos
y que sabe muy bien
que no está hecho para el amor
ríe del placer

de ser tan cruel, inaccesible

"
Indio Solari
Ciudad Baigón
El tesoro de los Inocentes - Bingo Fuel

Þ

Excelencias, desenfrenos poéticos, ilustre metafísica aplicada.
Desatinos, alcanfores misceláneos de quietud mental.

Corrosiones, pálidos relatos sofisticados colgantes de un muerto.

Nenúfares carceleros que aprisionan palabras.

Inhóspitos recintos donde moran miserias.

Pasajes lacónicos que precipitaron al silencio: al grito.

Catárticos espasmos de multiformes encierros bípedos.

Tensores pentatónicos hamacan futuros destierros.

Hechos colgajos

penden relojes

de cada pálpito enunciado

que imita, inútilmente,

a la ilusoria atemporalidad

que arde en el horizonte

que excita erógena

a la escrita

y perenne desolación.

d

( )

"
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En un música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

(...)
"

de

Arte poética

Jorge Luis Borges

³

Que inacabado cielo gris, que gloria miserable, depositar como un gato furtivo con un cadáver en su boca mi desentendimiento de mi, en un blando rincón al que figuro como un refugio de tierra estéril y ramas húmedas mórbidas que me ocultan de la asfixia: el cuchillo del silencio.
d

┼

"

una insólita nada testea los cuerpos
que tan solo habitan lo que fue

"

L.A.S
Téster de Violencia
Siempre en la pared

"

Hay noches en las que la luna es demasiado diáfana
todo se transtorna todo se tiñe de blanco
la expresión de Buenos Aires se exacerba
salpicada por gotas de sudor de la tierra

Con mi bicicleta subterránea
atravieso las venas de luces enfermas

un grotesco poético de vacilaciones

de giros nocturnos hacia la nada absoluta

d

Z

*
narcótica

.

Þ

Un antes y un después:

la encarnación del submundo herrumbrado

que todos llevamos flotando en una farsa de sanidad dentro

y se desata anudandose filoso

a partir de cuatro bocas corales superpuestas

cuatro muecas hostiles de putrefacción elegante

de quietud inalterable

de blanca muerte

altísima dama señorial

Ella desde su inerte gloria cíclica

no supo callar su tormenta universal

tampoco supo nada acerca de la obediencia mortuoria

hacia lo innombrable filtrado

en el silencio que prosigue al vuelo final

En mi butaca siento estar arrodillada

un líquido caliente me quema la cara

mística y frenéticamente oigo los gritos

de las cuatro bocas nombrando la miserable oración de Sarah

Ella araña con prosa un teatro sin movimiento

empantanado en el agua del derrumbe

Hay un espejo

un haz

un reflejo

Ella somos todo

lo enterrado

irrumpe en la superficie

y Sarah

condenada

vuelve a nacer en mi

d