y otra vez esa sandía
echándole
la culpa al empedrado
no querés ponerle tu balazo
indio solari
.
.
.
reposo al borde de mi nombre enterrando truenos para guardar su estallido
los hilos de la otra parte del mundo
los hilos de la otra parte del mundo
se mueven me faltan
están ahí para que tire de ellos
se mueven solos tiran tensan
están ahí para que tire de ellos
se mueven solos tiran tensan
avivando la tormenta exclusiva
de la estética solitario-nocturna
dolorosamente asumo que florecer
dolorosamente asumo que florecer
necesita tiempo
sin esperar, espero
después de todo
sin esperar, espero
después de todo
no es cosa menor haber asistido
a poesías fluir en el arte de lo posible
haber reconocido
haber reconocido
la línea tras la cual es necesario pararse
haber juntado las partes rotas
haber juntado las partes rotas
del gran espejo interior en vano
desnudado el esteticismo
desnudado el esteticismo
que la percepción delicada precisa
oído voces subterráneas
llantos gritos de adolescencia vivaz
descifrado precaria
descifrado precaria
la monotonía estéril del no vivir como pienso
pensando casi como vivo
espiando por puertas de mis ojos por las que corriendo
he salido
llegará el anochecer en un free jazz repentino sabré armonizar
el interior la intemperie
ERROR
esperanza en la acción
quiero un error para darle un giro
a ese ritmo
ante el hambre palabras desnudas no son silencio
cerca del ruido
reposo
ENEMIGO enloquecido que me posee
pensando casi como vivo
espiando por puertas de mis ojos por las que corriendo
he salido
llegará el anochecer en un free jazz repentino sabré armonizar
el interior la intemperie
ERROR
esperanza en la acción
quiero un error para darle un giro
a ese ritmo
ante el hambre palabras desnudas no son silencio
cerca del ruido
reposo
ENEMIGO enloquecido que me posee
quiero el error de lo posible
el arte de lo posible con mis manos un sueño enorme mío
la poesía compartida sacándole filo
ojalá consiguiera lastimar al destino
el error que sin saber esperar espero embellecer dejando huellas
el arte de lo posible con mis manos un sueño enorme mío
la poesía compartida sacándole filo
ojalá consiguiera lastimar al destino
el error que sin saber esperar espero embellecer dejando huellas
en los dominios de las pesadillas de un dios ruin verdugo
afiebrado, harto, muerto de frío
"te sueñas con las manos"
d
3 comentarios:
estuve buscando donde escribirte. quería armar la complicidad y desarmar el silencio. no hallé. mira mi perfil. escribeme. un beso.
PD: gracias...
Y si mis letras hicieron silencio estos días, es porque estuve escuchando.
Escuché muchos ojos, muchas cuerdas, muchos sueños, abstracciones, extrapolaciones de la realidad nebulosa que envuelve, oí aquellos slencios encendidos, la comunión casual de los espíritus, ignorada por muchos que también sueñan, pero no lo saben.
Aprendí sus enseñanzas, sus saberes me fueron obsequiados.
Lo que escribí quedó marcado en mis pupilas.
Y entre aquellos silencios estaban los de tus palabras, que escuchaba embuido en el sosiego.
Si no escribí, es porque estaba leyendo.
Y en ese sentido me relaciono con tu poema. Escuchar el poema de lo posible, para luego embarrarnos las manos con tinta, escribiendo sus propios versos, despertando.
Si la realidad es un sueño, reconocerlo no está mal, pero no sirve de nada si no se hace lo que se quiere con el, si solo se lo ve desde la posición de espectador.
Quizás el free jazz siempre esté ahi sonando y solo hay que meterse en la pista y bailar.
Yo creo que se espera actuando, se espera errando.
Suponemos que el ideal no está en esperar sino que simplemente en decir que si.
Saludos.
Un placer escucharte cercana de nuevo.
Conoces a Juancho Gimenez?
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