Hoy anduve sin prisa por la ciudad.

Intenté en vano capturar alguna imágen estéticamente agradable (ya que la esencia huye del frío último)

pero no hubo una sola vez en la que presionara el botón sin sentirme nuevamente agobiada y encerrada sin tregua entre altos paredones henchidos de humedad, entre abuso de contrastes de pájaros y cemento.

Las opciones se redujeron hasta ser solo una y no precisamente

la que prefiero en este invierno:

Desolación.

Encarnada en mi cuerpo entumecido erguido sobre pies de barro.

Y sólo me quedaba eso. El espíritu ya se ha preparado para salir disparado hacia un sitio incierto aunque sin duda más primaveral que éste. Agazapado espera en un rincón. Y solo me quedaba eso:

Elaborando la espera del disparo hacia el sol los pies buscaron un tibio encuentro con eso que se asimila a una lánguida y perfecta ilusión estética

oculta en la ciudad de gatos tangueros.

Pero esta vez la tibieza se disipó. No la ví.

No pude acariciarla, no logré capturarla.

El tren pasa igualmente mediocre que ayer, rugiendo en todas las estaciones uniforme y pesado, el alma de vaca socializado retumbando en los rieles.

Regreso al sur bonaerense con un amargo atardecer a cuestas.

Este invierno pertenece a esos capítulos grises

en donde el frío nace por dentro y relata cuentos cansados.

Hoy salí a recorrer la ciudad bajo un cielo ausente.

(d)

"Caminito, que entonces estabas

bordado de trébol y juncos en flor,

una sombra ya pronto seràs,

una sombra, lo mismo que yo"

Carlos Gardel