Luar: el viaje no era esto

jueves, 15 de febrero de 2007

el viaje no era esto

revienta muda la bestia

cae la rabia infantil sobre el cielo

bombitas de fuego

mínimas penetrantes

florecen en sus pupilas

nicotina espiritual alfombra escupe polvo

suelo llovido por ramas de pieles calientes

arriba de la manzana

baila con un gusanito amarillo

saliendo de su oreja izquierda

quiere saberte la bestia

sacarte a pasear como un perrito

por sus jardines tachados

morirías por lamerle la entrepierna

por succionarle la duda, dejarla seca

(es bella la bestia)

más bella que la muñeca de tu cajita pixel

nívea como la sonrisa de Gardel de aquel sueño

mirá cómo se retuerce en vos la hija de puta

su cicatriz pronto te dolerá como si Gardel

te hubiese clavado los dientes

baila gime te atornilla la bestia

sobre tu pecho es un ángel que te salva

del brillo ciego de la humanidad

muda bella

en su poético desenfreno

baila tangos en la oscuridad

3 comentarios:

N. dijo...: Genial
Me encantó
Las imágenes que usas, muy graficas, descriptivas, sentidas.
Hay cierta violencia sadomasoquista (O será que estoy tan perseguido...)
Pero la bestia, lamerle la entrepierna, gardel ke muerde (exelente)...

Y "baila tangos en la oscuridad"
Lo define todo. Sos vos, tu bestia, tu loca pujante, tus colmillos de lobo ke respiras y muerden tus pulmones.
La bestia es bella...

Paso a seguir leyendo tu espacio
Saludos!; febrero 17, 2007 9:52 a. m.
Rain (Virginia M.T.) dijo...: Dahlia, leo tus poemas y en la noche, pareciera que salen de la negra superficie del blog y que como pájaros se posaran aquí en este escritorio...; febrero 24, 2007 8:55 p. m.
H.R.Cuenya dijo...: Rain canto la justa.
Imposible agregar mas.
Salute dahlia; febrero 26, 2007 3:19 p. m.

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espejo

"
Considerados desde el punto de vista de su existencia terrestre, es decir, no ficticia, sino real, la masa de los hombres presenta un espectáculo de tal modo degradante, tan melancólicamente pobre de iniciativa, de voluntad y de espíritu, que es preciso estar dotado verdaderamente de una gran capacidad de ilusionarse para encontrar en ellos un alma inmortal y la sombra de un libre arbitrio cualquiera. Se presentan a nosotros como seres absoluta y fatalmente determinados: determinados ante todo por la naturaleza exterior, por la configuración del suelo y por todas las condiciones materiales de su existencia; determinados por las innumerables relaciones políticas, religiosas y sociales, por las hábitos, las costumbres, las leyes, por todo un mundo de prejuicios o de pensamientos elaborados lentamente por los siglos pasados, y que se encuentran al nacer a la vida en sociedad, de la cuales ellos no fueron jamás los creadores, sino los productos, primero, y más tarde los instrumentos. Sobre mil hombres apenas se encontrará uno del que se pueda decir, desde un punto de vista, no absoluto, sino solamente relativo, que quiere y que piensa por sí mismo. La inmensa mayoría de los individuos humanos, no solamente en las masas ignorantes, sino también en las clases privilegiadas, no quieren y no piensan más que lo que todo el mundo quiere y piensa a su alrededor; creen sin duda querer y pensar por sí mismos, pero no hacen más que reproducir servilmente, rutinariamente, con modificaciones por completo imperceptibles y nulas, los pensamientos y las voluntades ajenas. Esa servilidad, esa rutina, fuentes inagotables de la trivialidad, esa ausencia de rebelión en la voluntad de inicitiva, en el pensamiento de los individuos son las causas principales de la lentitud desoladora del desenvolvimiento histórico de la humanidad.
"
Mijail Bakunin
Dios y el Estado

"
(...) Cuántas veces uno se despierta por la noche como entre dos sueños y uno tiene la sensación de estar sumergido en un mundo verdadero, auténtico, pero distinto del mundo común y cotidiano, y por la mañana a la hora del despertar definitivo uno nunca acaba de saber si era un sueño o la realidad. Era una realidad, pero una realidad extra-ordinaria en el seno de la cual la conciencia de la masa retoza a sus anchas y hace el mal que ha premeditado. Es sobre todo en estos estados poco normales de reposo nocturno cuando todos los grandes clamores de conciencia de los cuales le hablo tienen lugar, y cuando se decide el estrangulamiento, la alienación, la parálisis, el internamiento o el suicidio de Gérard de Nerval, de Nietzsche, de Lenin, de Villon, de Lautréamont o de Edgar Poe.
Cuántas veces en diez años no me habré encontrado yo mismo aprisionado en semejantes mareas, con bastante asiduidad en todo caso, y con la suficiente dureza como para haber guardado de ellos conciencia plena y no poder olvidarlas jamás (...)
"
Antonin Artaud
Cartas a André Bretón

Luar

jueves, 15 de febrero de 2007

el viaje no era esto

3 comentarios:

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fatales tangos

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caminos tortuosos

muse

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