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day by

Regresé a casa cargando con una caja vacía que me pesaba como todo el cielo junto haciendo presión sobre mi efímera existencia. La calle murmuraba un silencio multiforme y dilatado en cada rincón de mis pasos.

El frío gélido primaveral lustraba con su viento profundo a cada una de las estrellas que pueblan la noche (a veces desnudas, a veces sin tiempo). La noche de un lunes, cuando la guerra estalla.

Rebotaban los matices de la in-completitud sobre la superficie esteparia. Era como respirarlo, el hastío, como una filosa brisa de neutralidad rozandolo todo sin atreverse a tocarlo. El estado de reposo en absoluto movimiento. La historia de aquella ninfa insolente llamada Eco, condenada a repetir a los otros y enamorada de alguien que se repetía sobre un lago espejado. Una cicatriz indolora una guitarra que no desafía una luciérnaga diurna en Florida bajo la lluvia sobre la boina del anciano que toca una flauta por encima de su barba fosforescente una canción para los días de la vida que no cesa y no determina no obtura una lámpara prendiendo fuego las Iluminaciones de Rimbaud que nunca leí una letra un símbolo una semiótica paralizada una convención un espejo que miente y me dice que si una palabra un atisbo una reseña en el placard olvidada una molestia en la nariz una rima un consuelo que no arregla una pared en un campo abierto.

"

(...)

Y de noche,

cuando la vida de la ciudad

trepa las escalas del gallinero

de los café-conciertos

el ritmo entrecortado

de las flautas y el tambor

hieratiza las posturas egipcias

con que los hombres recuéstanse en los muros,

donde penden alfanjes de zarzuela

y el Káiser abraza en las litografías al Sultán...

En tanto que, el resplandor lunar,

las palmeras que emergen de los techos

semejan arañas fabulosas

colgadas del cielo raso de la noche.

"

Oliverio Girondo

Tanger

Calcomanías

1925

Si el día se hubiese animado de pronto a nacer pendería de un sol ardiente sobre esta planicie perceptiva en donde la clara noche del Japón lejano es una imitación de cualquier otro cielo negro del mundo. Las estrellas igualmente barnizadas por el frío de Noviembre, el sol errante y furtivo, las estaciones de subte potencialmente indistintas. Llenas de pájaros durmiendo entre los alambrados del andén que, de tener pesadillas, nos imaginarían volando.

d

*