◘

.

el empalagoso ritmo de la humedad

___________________________________

XLII

"

La diligencia ha pasado por la carretera, y se ha ido,

y la carretera no ha quedado más hermosa, ni siquiera más fea.

Así es la acción humana en el mundo.

Nada quitamos y nada ponemos; pasamos y olvidamos;

y el sol es siempre puntual todos los días.

"

Fernando Pessoa

de

Poesías completas de Alberto Caeiro

=

me dolían ganas
rotundas
decididamente negadas
me dolían ganas

por haber callado en conciertos y cines
quizás
por algún tango marginal en un barrio perdido
por esas noches de fuegos azules
que por una sola vez riman con todo y no se olvidan
porque remueven los fluidos de la muerte
la muerte hermosa que es olvido en su génesis

me dolían ganitas celestiales
esas fuerzas gladiadoras de jardín de infantes
bien profundo entre los discos mudos
intercaladas con paños para la fiebre burguesa
allí estaban carmelinas lentas
moliendo a palos aquel súcubo mítico declarado conciencia

pobrecitas frunciditas frutas de un verdor antiguo
ácidas en mi lengua y en la de otro un veneno ardiente
escondidas como ultrajadas niñas que agazapadas buscan venganza
detrás de la sed respiran rechinan pero ganas dolientes no lloran

cómo hacer para despertarte gloriosa bestia de carne y sangre
si dormida giras como bolitas de mares en los huesos y en la piel de mis dedos
mientras juego en su redondez te miro
rescato en tus párpados un sabor a mujer mundo y otra vez
prefiero acunarte
cantarte un lullaby de ganas que mueren de pie aplastando con sombras
a viejos vagabundos niños convicciones

.

.

.
polvo

d

ê

- Las cosas tienen movimiento, Rogelio

▄

toda la lluvia en mi boca
siniestros cántaros en las muelas
lengua giratoria revuelve gotas quemantes
lame mis labios envoltorios para ella

toda la hiel en la boca de agua sus nubes
diluvio marchito saliva perdida
ausencia remota rebota en siete mil papilas
y un amargor florece de estar viva líquida vacía

circuito carnal del silencio interior
clausura ósea de palabras azules
coágulos constricción embotellamiento de voces
dadas a la plenitud del desasosiego

bombilla de pájaros urbanos alterados de faroles
canal urgente improvisado externo
permíteme irme por tu angosta esperanza
escupirme hacia el diluvio de la expresión

d

Ø

.











.



.

"

(...)

MARINERO 3: -Para que no esté tan sola le regalamos esta luna.

MARINERO 1: -Adentro tiene un pescado y muchísima naftalina, de manera que...

CORO DE MARINEROS: -...no le aconsejamos que la abra.

MARINERO 4: -Nadie debe abrir las lunas. Adentro está el horror o la nada, y a veces perros o seres deformes que no esperaban ser descubiertos y acometen. La luna que le damos es solamente para mirarla, y también para jugar un poquito.

(...)

"

Pieza en tres escenas

Dos juegos de palabras

Julio Cortázar

•

te pierdo
poesía mía

ya no sé si eras líquida
eras abismo
espejo de la nada o cada esquina
de cualquier ciudad o bosque del mundo
el agua del paraíso de sangres exiguas
o la sangre del universo entero
o la parálisis de mi carne
o las venas de la infancia feroz

te pierdo en las estaciones
el mismo tren que te lleva me abate
y te comparo idiota
con religiones sin dioses
obsoleta
gesticulando frente a la humedad
que interfiere en los espejos excesivos
te absorbo caníbal fuera del mundo
en un collage de piezas breves
superpuestas bajo la tierra
el manto o el cielo que descansa sobre el limbo
del guardador de rebaños
que conversa frenético con los poetas malditos

ganan su nube
sangrando en el blanco camino

estoy seca de tanta nostalgia
de haberte parido poesía silenciosa
cuando oía en la lejanía
de los barcos piratas sin rumbo en el mar enfermo
que me creabas cuando nacías

te pierdo en este instante
te persigo
mi leve andar de muerta moderna
pedaleando lánguida tras las músicas primitivas
mi bicicleta anti viaje
bajo mis piernas cautivas


te pierdo poesía mía
en la contradicción misma del viaje te busco
te me clavas tan adentro que ya no te encuentro
ya no sé si caerá la noche
o la mañana harta de tantos pájaros tanto ruido
se encaprichó en quedarse a iluminar tanta basura

me confundo pero no callo
y tal vez esto era un letargo para descender
hacia la superficie llana de estepas estériles

te pierdo y tu memoria es mi olvido
un fuego de ramitas secas que soplo te quema
y tu renacimiento en mi muere
mariposa adormilada
que aletea lento provocándome frío,
escritura torpe
venenosa crónica del ahogado delirio
poesía perdida
fruta que se pudre
castigo

d

¢

alunada

visiones que arden

noche que atormenta

con fiebre de astros

dentro del cuerpo

de miel

amaneceres letales

verdugos del sol

que camina en la piel

la belleza el olvido

alunada

d

Ð

hueco de mis ojos ciegos

el viaje no era esto

revienta muda la bestia

cae la rabia infantil sobre el cielo

bombitas de fuego

mínimas penetrantes

florecen en sus pupilas

nicotina espiritual alfombra escupe polvo

suelo llovido por ramas de pieles calientes

arriba de la manzana

baila con un gusanito amarillo

saliendo de su oreja izquierda

quiere saberte la bestia

sacarte a pasear como un perrito

por sus jardines tachados

morirías por lamerle la entrepierna

por succionarle la duda, dejarla seca

(es bella la bestia)

más bella que la muñeca de tu cajita pixel

nívea como la sonrisa de Gardel de aquel sueño

mirá cómo se retuerce en vos la hija de puta

su cicatriz pronto te dolerá como si Gardel

te hubiese clavado los dientes

baila gime te atornilla la bestia

sobre tu pecho es un ángel que te salva

del brillo ciego de la humanidad

muda bella

en su poético desenfreno

baila tangos en la oscuridad

d

!

"

(...)

-Nos hundimos, sabés? el año pasado nos hundimos doce centímetros.

Se hundían en la tierra, esa casa, ellos, todos ellos se sumergían con la casa. Joel, moviéndose por la cámara, imaginó topos trazando túneles de plata por vestíbulos eclipsados, desfallecidas rosas deslizándose por cuartos atestados de tierra, lilas estallando a través de las órbitas de un cráneo. Véte, dijo, trepando hacia una lámpara que lanzaba una luz nerviosa sobre los peldaños de la escalera. Véte, dijo, porque su imaginación le hacía jugarretas, porque era terrible. Pero, ¿era posible que desapareciese toda una casa? Si, había oído hablar de cosas semejantes.

(...)

"

Truman Capote

Otras voces, otros ámbitos

×

soltar tu pelo

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

dejarlo caer en la luna de la mañana
sobre la superficie lánguida de mis palmas

suspenderlo en su flote inmaculado
retener la extensión pura
de tu voz ausente como un rayo
violento fugaz salvaje

suavizarlo junto al silencio de tus ojos pardos


cabellos ondulantes
fibras esenciales de tu energía
saboreados
por la brisa íntima
que apenas gime en el recinto
cálido pequeño entre mis palmas y tu cuerpo

adorar

la morena tormenta de latidos ascencentes
el tacto impune que gobierna el instante
la anarquía estética que encuadra tu rostro
el impacto marítimo de tu blandura en el cosmos

naturaleza imperial
que alumbra infinitas noches en tu cabeza
brotes de historia sensatos de sueños milimétricos
corporizados
tesoros del viento abandonados
en mi cama entre mi cintura y la sábana cálida de pájaros sin jaulas

soltar tu pelo

gotas frescas de rocío en verano
baile con sirenas joviales que juegan entre pelusa olvidada

oírlas cantar hundiendo el olfato
en el aroma almendrado que se despide perverso
desde un rincón inaccesible
vengarse de la humedad envolviéndose en ella
soltar tu pelo musical
otra vez
contemplarlo
callar
desear morir
ahogada de cielo negro

d

// kandinsky

sea battle //

ir

ssshh

u r

me dijo
-bebo tu tacto
con lentitud de estatua
enmudecí
(estatua lenta peregrina hacia el silencio
bajo mis manos inhóspitas)
me dijo
-sobre ojos cerrados manos bálsamo
la piel de la noche te abre

nos debíamos dormidos un baile circular
la economía de almas
de gracias
allí estábamos dándonos
creyó túneles entre dos mundos
y dije
-túnel
que atraviesan mis manos nuevas
pero tus ojos adivinan puentes
me dijo que huyo de mi sin lograrlo
atrapada en su silencio germinal
en nuestra noche algo estalla
sobre todos los puentes del mundo
eco de su silencio

-empujarte al abismo para ver cómo crecen tus alas



árbol
¿d?

.

♣

to my tree

evitadas palabras
pesan
en el cuerpo devoradas
endebles formas de la nada

todavía

las gotas de mis paraísos surgen
grises de torres gastadas
bañan al eléctrico silencio


se han perdido absurdas batallas

el cansancio abriga al hilo de voz
que sigue hamacándose lento
definido
hacia la ausencia

d

↓

<<

¿Por que habría de querer alguien dañar mi corazoncito, mis pies, mis manos, mi piel en la cual estoy envuelta porque Dios quiere que esté envuelta porque Dios quiere que esté calentita y Adentro, los dedos de mis pies? ¿Por que Dios creó todo eso tan sujeto a la descomposición, a la muerte y al daño, y por qué quiere hacerme comprender y gritar, por qué la tierra salvaje y los cuerpos desnudos y las interrupciones? Yo temblé cuando el creador conjuraba, cuando mi padre gritaba, cuando mi madre soñaba, empecé a ser pequeña y me inflé y ahora soy mayor, nuevamente una criatura desnuda, solamente destinada al llanto y al temor. Ah! Protégete, ángel sin daño, tú que nunca has causado daño ni podrías causarlo ni romperle a otro inocente su caparazón y la fina envoltura e su dolor, envuélvete en una túnica, dulce cordero, protégete de la lluvia y espera, hasta que Papá regrese y Mamá te acoja otra vez caliente en su valle de la luna, teje en el telar del tiempo paciente, sé feliz por las mañanas.

>>

Jack Kerouac

Los subterráneos

└

r.i.p

*

experiencia con la muerte
3 ends
//don´t ask me a smile//

Daban las doce clavándose en un témpano de agua diluviada
Ahí estabas
tus ojos gélidos de rapiña en el primer estallido absurdo que surcaba el cielo
furtivo mirabas a los perros aullar por dentro reías
y la memoria resbala accidentada;
recuerdo
que por cortesía me expropiaste un sueño sencillo
y daban las doce mientras el sueño derrapaba veloz detrás de una nube sucia
dejando la estela que mi retina entrampó como souvenir del desvío
Ahí estabas
Dándole forma, paciente alfarero
a mis múltiples estómagos elegantes revueltos
desde aquel tigre venías
a devorar los últimos bocados expuestos de alma
envueltos en papel celofán listos para engullirlos de a poco
Cuando no daban las doce daba la muerte
a quien el viento abrió sus alas
allí estaba yo esa mañana drogada desaliñada sin gafas negras
esa mañana derritiéndose en las manos de mi madre
como prólogo al motivo de clásicos balances
el suave comienzo de un descanso
que le arrugaba el rostro a cuerpos errantes
(temblaban queriendo arrancarse la piel a mordiscos)
retenían en sus trajes a una pálida mujer
que gritaba, me han contado, que llamaba
a su amor Esteban en el último suspiro entubado
y yo imaginaba risueña como la bella Edelma caía luego
del cajón a sus brazos protectores a descansar la vida
Daban las doce daban los resultados por un altoparlante sideral
del cáncer bélico que dispararon tus ojos
esto no es fatalismo ni oscuridad
también hay locos regalos esperándome en el placard,
puedo desearlos desde acá sin miedo

d

*

¶

ecos


>ya no te extraño< ¿?
entre pliegues de pies durmientes
pasean ojos como dedos
llamando a las cosquillas del pasado
a la sonrisa cenicienta de diciembre


contorsiones desde el primer tren
hasta los últimos capítulos
de País de Nieve
palidece allí mi furia
deseo no caerme


un corazón laxo palpita bajo el agua
en todo aquello que me fue robado
que ahora mastico tiesa
devorada por el silencio
que me traen las moscas


pregunto que entenderemos los narcotizados
de techos trepados al amanecer
de galaxias
que caen sobre las narices
por corazón en llamas,
por corazón roto,
por corazón

recuerdo los rocanroles de tus habitantes
eran satélites de dalias renacientes
o la certera incomunicabilidad de las almas
de Dostoyevski
(su pleamar
ahogando con prosas
como hermanas
a la sonrisa equivocada
que apenas hace bailar al viento)

sospecho que mi único amor es el recinto
en el que caen en un ocaso y mueren
mis dalias renacientes quitadas de la tierra,
el olvido

la libertad está allí agonizante

así

tu voz

artificial

se prende

un fuego

frío

mi ángel

desgraciado

dibuja en el suelo una línea

que traduce mi desvarío en esto

mi corazón, roto

es parte del juego

d

ı

"

EL PUERTO

Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendentemente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y artistrocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse.

"

Charles Baudelaire

Pequeños poemas en prosa

X

desabrigador

-lucas' eyes-

▼

cáscaras en el suelo por cada inclinación
tras mis pasos callan las que se precipitan
y las que aplasto crujen viejas de disfraces ajenos
yaciendo en un mármol gélido

he viajado a buscar alimento
nutritivas estelas de atmósferas nuevas
o ramas doradas por el sol tan ciego
erguidas al cielo ya sin nubes grises

y tras ese engaño del movimiento
regreso a mi punto de partida
absorviendo cada rincón del detenimiento
ni los trenes pasan
aunque se tuerzan las vías
quietud de verano aplastada
en una vidriera de Acevedo
cada tarde estival
sumida en un letargo permanente

de mis pies crece
algo que tira hacia abajo
no son raíces
mi bicicleta tiene las ruedas
hechas de piedra
el pelo como cemento pesa
la piel se desarma
en silencio
y caen las cascaritas al suelo
no retumban ni ocupan espacio
por cada cáscara una orquesta
de inconsistencias suena
yo solo repito una canción
lejos de todo y hasta lejos de mi

he viajado en busca de alimento
o una comunión de miradas que no fueron
porque tengo los ojos inundados de espejos

d

♣

wide

...
sentirse hermosa
luciérnaga embriagada
en la ciudad taciturna
sentirse inmensa poderosa
capaz
de envolver de aire un rincón
que es todo en tu nombre
sentirse doliente
de florestas nacientes en el sueño
que se abren cuando caen los párpados
como sedas
sentirse doliente
de árboles orientales
ésos que pintan los bosques de Japón
con delicada ausencia
que una sombra hecha por si misma
sin soles ni lunas
ni días ni noches
habita
en la pausa habitándome
acariciando el intersticio alunado
que sólo esos dedos muerden
sentirse laberíntica
sentirse nívea
poblada de viento errante
sentirse doblegada
sentirse multiplicada
convertida en manchas blancas
en una hoja vacía
sentirse polvo
esparcido entre polvo
intangibilizarse
diluirse en un espejo
lejano de distancia filosa
una belleza
indefinida
invisible danza de agua y ojos
de nombres que destierran cuerpos imposibles
sentirse hermosa
extraviada
expropiada
abismalmente arbre
incendiada de olvido
...

d

♪

irse

(...)

Aquel cuyos pensamientos, como las alondras,

al cielo, en la mañana, su vuelo libre emprende,

-quien se cierne sobre la vida y sin esfuerzo comprende

el lenguaje de las flores y de las cosas mudas

(...)

Charles Baudelaire

Las flores del mal

III

Elevación

___

lo sabías

(Imaginé un estanque
en donde el sol se escondía
acunando al pez de mar
en su regazo
burlándose del día
una silueta se estrellaba
en el océano
era mi sombra
que los espiaba en puntas de pie)

fue tan lindo

esta noche me reconcilio

efímera

con los signos no dicentes

d

µ

Soy vulnerable a las palabras
Las palabras que son nuestra quimera en esta tierra vacía
Las palabras el suelo
Las palabras el cielo
Las palabras como figuritas de colores en el mercado de la mentira
Las palabras
Comodines de un juego que intercambia miserias
En donde apuestan cada vez más alto
Cada vez más bajo
Las palabras nuestro alimento
Llenando las bocas con palabras
Con la panza vacía
Con la mente afiebrada
Con la cruz insertada en los huesos
Soy vulnerable a las palabras
Que desde mi nombre hasta mis sueños me conforman
Las palabras como emisarias de la nada
Como banderas de ausencia en barcos naufragados
Como testigos del desconocimiento del alma
Que alma si apenas la toco con una palabra
Soy vulnerable a las palabras
Como tantos otros presidiarios prosaicos
Encadenada a las palabras
Digo palabra y digo mundo
Digo mundo y digo nada
Soy vulnerable a las palabras
A su intangibilidad
A su insuficiencia
A su capacidad potencial de hacer una guerra
A su preciosidad indecible
A sus formas laberínticas y multiformes
A sus prestidigitadores históricos
A la alquimia imposible para mi lápiz inerte
(...)

d

ø

their dreams above

le

No cree
Y por no creer
le cuestionaron su vida:
este mundo es inmerecido sin alegría.
Sin verdad, sin mentira.
Se rehúsa a reflejarse en dos agujeros negros,
porque sabe que dos agujeros negros
son dos grietas abismales, aglutinantes, dos túneles de otros colores.
OTROS
(No del blanco y negro de Godard, no del sepia de sus canciones peregrinas).
Prefiere la lluvia, la contemplación, el cielo abierto con trazos de su alma
dibujados en el nimbo incandescente. Se pierde entre los laberintos de la poesía.
Transita las calles sin prisa. Sólo se exalta cuando el sol matinal ilumina sólo
la cama sobre la que yace su cuerpo, único espacio sobre el que se proyecta una sombra.
Una sombra de olvido, un vacío al saber que la realización de la vida y la muerte quedaron
sepultados en un rincón de la ciudad del sueño.
Y sus restos, esos días, sobrevuelan la inercia indolora,
jugando a las escondidas con su destino en la danza alucinatoria del tóxico mundo.
Distrayendose con orquídeas que roba de un jardín definitivo.

d

x

"
Nos esperan en un pozo
donde todo surge
surge y se degrada
"
Paraíso
Spinetta
y Los Socios del Desierto

¹

arrebato



eventualmente
prevalecen algunos hilos,
artilugios,
algunos hilos que cosen
una ventana hacia adentro
abierta de par en par
que sangra silencios indoloros
ciertamente filosos

son hilos falseados
de ciencia ficción
de cuentos en bosques,
de miel y arrorró

cuanto más prevalecen
más invisibles
cuanto más obturan
más evidente su farsa

quisiera romperlos
quedar a la convincente deriva
sin ventanas sin mieles

y avanza la publicitaria vida
en la maratón de disfraces
y se derrumban las pieles
y se hacen carne los hielos

y eventualmente
prevalencen algunos hilos,
artilugios obscenos,
que cosen y taponan
la ventana hacia adentro
que rematan la asfixia
de ser singularmente luz

d

one more cup of coffee
bob dylan
de fondo

n

o

amanecí ciega de los otros
estos ojos cansados de no mirar se derritieron
del otro lado de los plásticos de mi cotillón


>un revuelo de infantes en la caldera circulatoria
tiñe venas hinchadas de un blanco en degradé
gaviotas que se alzan entre sudores
hacia la leche del cielo,
también hacia la nada,
hacia un golpe hueco en la tierra,
algunos blancos puntos movedizos
sólo tiemblan de calor y sonríen
mamando la gota de naranja
que aterriza en la zanja
que no pueden saltar



>un insecto les pica la nariz
un pecho poblado de pérdidas los gana
una dama empolvada pendiendo de un colgajo lujoso
los instruye para estirar sus cuellos un poquito más
y más allá de las nubes miserables
que calientan la tierra con la luz de un sol que arde
una estatua de uniformes los acecha
relamiendo su sol alimenticio
dorado de espinas negras


d
"
en un millón de años más
todo lo que ves
no se podrá ni recordar
"
amanecer ciego
vetamadre

¦

at last i am born

lilas bailarinas radiantes

almíbar decoroso de un cinismo sin textura

ancla miserable, ni mar ni puertos

arrastre de caracoles ruidosos sin cuerpo

domingo apresurado al sol

sonrisa exacta

"uno + uno"

lápiz inmanente

dibujáme la calma

dibujáme una hoja en blanco

en donde me recueste o me revuelque

o en donde vuelque la venganza prohibida

in bed i was half dead

sin embargo el rayo

estira hasta la extinción mi boca mis pestañas

hasta mis lágrimas se atormentan y escapan

sin embargo el rayo del alba ajena

pinta un óleo diáfano con mi desolación

life is a pigsty

me deshago

me vacío

me transformo

me evaporo

sonrío

me agrieto y el rayo me llena de luz

d

>

almost a dream

¯

"

(...)

Seasons came, Seasons went
The winter stripped the blossoms bare
A different tree now lines the streets
Shaking its fists in the air
The winter slammed us like a fist
The windows rattling in the gales
To which she drew the curtains
Made out of her wedding veils
(...)
People they ain´t no good
ain´t no good at all
you can see it everywhere you look
...

(...)

"

People ain´t no good
The Boatman´s Call
Nick Cave

║

*

*

*

*

*

*

*

*

breathe

h

"

pronto el sol estallará

y no habrá cielo entre nosotros

"

l.a.s

*

apéndice

=

day by

Regresé a casa cargando con una caja vacía que me pesaba como todo el cielo junto haciendo presión sobre mi efímera existencia. La calle murmuraba un silencio multiforme y dilatado en cada rincón de mis pasos.

El frío gélido primaveral lustraba con su viento profundo a cada una de las estrellas que pueblan la noche (a veces desnudas, a veces sin tiempo). La noche de un lunes, cuando la guerra estalla.

Rebotaban los matices de la in-completitud sobre la superficie esteparia. Era como respirarlo, el hastío, como una filosa brisa de neutralidad rozandolo todo sin atreverse a tocarlo. El estado de reposo en absoluto movimiento. La historia de aquella ninfa insolente llamada Eco, condenada a repetir a los otros y enamorada de alguien que se repetía sobre un lago espejado. Una cicatriz indolora una guitarra que no desafía una luciérnaga diurna en Florida bajo la lluvia sobre la boina del anciano que toca una flauta por encima de su barba fosforescente una canción para los días de la vida que no cesa y no determina no obtura una lámpara prendiendo fuego las Iluminaciones de Rimbaud que nunca leí una letra un símbolo una semiótica paralizada una convención un espejo que miente y me dice que si una palabra un atisbo una reseña en el placard olvidada una molestia en la nariz una rima un consuelo que no arregla una pared en un campo abierto.

"

(...)

Y de noche,

cuando la vida de la ciudad

trepa las escalas del gallinero

de los café-conciertos

el ritmo entrecortado

de las flautas y el tambor

hieratiza las posturas egipcias

con que los hombres recuéstanse en los muros,

donde penden alfanjes de zarzuela

y el Káiser abraza en las litografías al Sultán...

En tanto que, el resplandor lunar,

las palmeras que emergen de los techos

semejan arañas fabulosas

colgadas del cielo raso de la noche.

"

Oliverio Girondo

Tanger

Calcomanías

1925

Si el día se hubiese animado de pronto a nacer pendería de un sol ardiente sobre esta planicie perceptiva en donde la clara noche del Japón lejano es una imitación de cualquier otro cielo negro del mundo. Las estrellas igualmente barnizadas por el frío de Noviembre, el sol errante y furtivo, las estaciones de subte potencialmente indistintas. Llenas de pájaros durmiendo entre los alambrados del andén que, de tener pesadillas, nos imaginarían volando.

d

*