¶

ecos


>ya no te extraño< ¿?
entre pliegues de pies durmientes
pasean ojos como dedos
llamando a las cosquillas del pasado
a la sonrisa cenicienta de diciembre


contorsiones desde el primer tren
hasta los últimos capítulos
de País de Nieve
palidece allí mi furia
deseo no caerme


un corazón laxo palpita bajo el agua
en todo aquello que me fue robado
que ahora mastico tiesa
devorada por el silencio
que me traen las moscas


pregunto que entenderemos los narcotizados
de techos trepados al amanecer
de galaxias
que caen sobre las narices
por corazón en llamas,
por corazón roto,
por corazón

recuerdo los rocanroles de tus habitantes
eran satélites de dalias renacientes
o la certera incomunicabilidad de las almas
de Dostoyevski
(su pleamar
ahogando con prosas
como hermanas
a la sonrisa equivocada
que apenas hace bailar al viento)

sospecho que mi único amor es el recinto
en el que caen en un ocaso y mueren
mis dalias renacientes quitadas de la tierra,
el olvido

la libertad está allí agonizante

así

tu voz

artificial

se prende

un fuego

frío

mi ángel

desgraciado

dibuja en el suelo una línea

que traduce mi desvarío en esto

mi corazón, roto

es parte del juego

d

ı

"

EL PUERTO

Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendentemente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y artistrocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse.

"

Charles Baudelaire

Pequeños poemas en prosa

X

desabrigador

-lucas' eyes-

▼

cáscaras en el suelo por cada inclinación
tras mis pasos callan las que se precipitan
y las que aplasto crujen viejas de disfraces ajenos
yaciendo en un mármol gélido

he viajado a buscar alimento
nutritivas estelas de atmósferas nuevas
o ramas doradas por el sol tan ciego
erguidas al cielo ya sin nubes grises

y tras ese engaño del movimiento
regreso a mi punto de partida
absorviendo cada rincón del detenimiento
ni los trenes pasan
aunque se tuerzan las vías
quietud de verano aplastada
en una vidriera de Acevedo
cada tarde estival
sumida en un letargo permanente

de mis pies crece
algo que tira hacia abajo
no son raíces
mi bicicleta tiene las ruedas
hechas de piedra
el pelo como cemento pesa
la piel se desarma
en silencio
y caen las cascaritas al suelo
no retumban ni ocupan espacio
por cada cáscara una orquesta
de inconsistencias suena
yo solo repito una canción
lejos de todo y hasta lejos de mi

he viajado en busca de alimento
o una comunión de miradas que no fueron
porque tengo los ojos inundados de espejos

d

♣

wide

...
sentirse hermosa
luciérnaga embriagada
en la ciudad taciturna
sentirse inmensa poderosa
capaz
de envolver de aire un rincón
que es todo en tu nombre
sentirse doliente
de florestas nacientes en el sueño
que se abren cuando caen los párpados
como sedas
sentirse doliente
de árboles orientales
ésos que pintan los bosques de Japón
con delicada ausencia
que una sombra hecha por si misma
sin soles ni lunas
ni días ni noches
habita
en la pausa habitándome
acariciando el intersticio alunado
que sólo esos dedos muerden
sentirse laberíntica
sentirse nívea
poblada de viento errante
sentirse doblegada
sentirse multiplicada
convertida en manchas blancas
en una hoja vacía
sentirse polvo
esparcido entre polvo
intangibilizarse
diluirse en un espejo
lejano de distancia filosa
una belleza
indefinida
invisible danza de agua y ojos
de nombres que destierran cuerpos imposibles
sentirse hermosa
extraviada
expropiada
abismalmente arbre
incendiada de olvido
...

d

♪

irse

(...)

Aquel cuyos pensamientos, como las alondras,

al cielo, en la mañana, su vuelo libre emprende,

-quien se cierne sobre la vida y sin esfuerzo comprende

el lenguaje de las flores y de las cosas mudas

(...)

Charles Baudelaire

Las flores del mal

III

Elevación

___

lo sabías

(Imaginé un estanque
en donde el sol se escondía
acunando al pez de mar
en su regazo
burlándose del día
una silueta se estrellaba
en el océano
era mi sombra
que los espiaba en puntas de pie)

fue tan lindo

esta noche me reconcilio

efímera

con los signos no dicentes

d

µ

Soy vulnerable a las palabras
Las palabras que son nuestra quimera en esta tierra vacía
Las palabras el suelo
Las palabras el cielo
Las palabras como figuritas de colores en el mercado de la mentira
Las palabras
Comodines de un juego que intercambia miserias
En donde apuestan cada vez más alto
Cada vez más bajo
Las palabras nuestro alimento
Llenando las bocas con palabras
Con la panza vacía
Con la mente afiebrada
Con la cruz insertada en los huesos
Soy vulnerable a las palabras
Que desde mi nombre hasta mis sueños me conforman
Las palabras como emisarias de la nada
Como banderas de ausencia en barcos naufragados
Como testigos del desconocimiento del alma
Que alma si apenas la toco con una palabra
Soy vulnerable a las palabras
Como tantos otros presidiarios prosaicos
Encadenada a las palabras
Digo palabra y digo mundo
Digo mundo y digo nada
Soy vulnerable a las palabras
A su intangibilidad
A su insuficiencia
A su capacidad potencial de hacer una guerra
A su preciosidad indecible
A sus formas laberínticas y multiformes
A sus prestidigitadores históricos
A la alquimia imposible para mi lápiz inerte
(...)

d

ø

their dreams above

le

No cree
Y por no creer
le cuestionaron su vida:
este mundo es inmerecido sin alegría.
Sin verdad, sin mentira.
Se rehúsa a reflejarse en dos agujeros negros,
porque sabe que dos agujeros negros
son dos grietas abismales, aglutinantes, dos túneles de otros colores.
OTROS
(No del blanco y negro de Godard, no del sepia de sus canciones peregrinas).
Prefiere la lluvia, la contemplación, el cielo abierto con trazos de su alma
dibujados en el nimbo incandescente. Se pierde entre los laberintos de la poesía.
Transita las calles sin prisa. Sólo se exalta cuando el sol matinal ilumina sólo
la cama sobre la que yace su cuerpo, único espacio sobre el que se proyecta una sombra.
Una sombra de olvido, un vacío al saber que la realización de la vida y la muerte quedaron
sepultados en un rincón de la ciudad del sueño.
Y sus restos, esos días, sobrevuelan la inercia indolora,
jugando a las escondidas con su destino en la danza alucinatoria del tóxico mundo.
Distrayendose con orquídeas que roba de un jardín definitivo.

d

x

"
Nos esperan en un pozo
donde todo surge
surge y se degrada
"
Paraíso
Spinetta
y Los Socios del Desierto

¹

arrebato



eventualmente
prevalecen algunos hilos,
artilugios,
algunos hilos que cosen
una ventana hacia adentro
abierta de par en par
que sangra silencios indoloros
ciertamente filosos

son hilos falseados
de ciencia ficción
de cuentos en bosques,
de miel y arrorró

cuanto más prevalecen
más invisibles
cuanto más obturan
más evidente su farsa

quisiera romperlos
quedar a la convincente deriva
sin ventanas sin mieles

y avanza la publicitaria vida
en la maratón de disfraces
y se derrumban las pieles
y se hacen carne los hielos

y eventualmente
prevalencen algunos hilos,
artilugios obscenos,
que cosen y taponan
la ventana hacia adentro
que rematan la asfixia
de ser singularmente luz

d

one more cup of coffee
bob dylan
de fondo

n

o

amanecí ciega de los otros
estos ojos cansados de no mirar se derritieron
del otro lado de los plásticos de mi cotillón


>un revuelo de infantes en la caldera circulatoria
tiñe venas hinchadas de un blanco en degradé
gaviotas que se alzan entre sudores
hacia la leche del cielo,
también hacia la nada,
hacia un golpe hueco en la tierra,
algunos blancos puntos movedizos
sólo tiemblan de calor y sonríen
mamando la gota de naranja
que aterriza en la zanja
que no pueden saltar



>un insecto les pica la nariz
un pecho poblado de pérdidas los gana
una dama empolvada pendiendo de un colgajo lujoso
los instruye para estirar sus cuellos un poquito más
y más allá de las nubes miserables
que calientan la tierra con la luz de un sol que arde
una estatua de uniformes los acecha
relamiendo su sol alimenticio
dorado de espinas negras


d
"
en un millón de años más
todo lo que ves
no se podrá ni recordar
"
amanecer ciego
vetamadre

¦

at last i am born

lilas bailarinas radiantes

almíbar decoroso de un cinismo sin textura

ancla miserable, ni mar ni puertos

arrastre de caracoles ruidosos sin cuerpo

domingo apresurado al sol

sonrisa exacta

"uno + uno"

lápiz inmanente

dibujáme la calma

dibujáme una hoja en blanco

en donde me recueste o me revuelque

o en donde vuelque la venganza prohibida

in bed i was half dead

sin embargo el rayo

estira hasta la extinción mi boca mis pestañas

hasta mis lágrimas se atormentan y escapan

sin embargo el rayo del alba ajena

pinta un óleo diáfano con mi desolación

life is a pigsty

me deshago

me vacío

me transformo

me evaporo

sonrío

me agrieto y el rayo me llena de luz

d

>

almost a dream

¯

"

(...)

Seasons came, Seasons went
The winter stripped the blossoms bare
A different tree now lines the streets
Shaking its fists in the air
The winter slammed us like a fist
The windows rattling in the gales
To which she drew the curtains
Made out of her wedding veils
(...)
People they ain´t no good
ain´t no good at all
you can see it everywhere you look
...

(...)

"

People ain´t no good
The Boatman´s Call
Nick Cave

║

*

*

*

*

*

*

*

*

breathe

h

"

pronto el sol estallará

y no habrá cielo entre nosotros

"

l.a.s

*

apéndice

=

day by

Regresé a casa cargando con una caja vacía que me pesaba como todo el cielo junto haciendo presión sobre mi efímera existencia. La calle murmuraba un silencio multiforme y dilatado en cada rincón de mis pasos.

El frío gélido primaveral lustraba con su viento profundo a cada una de las estrellas que pueblan la noche (a veces desnudas, a veces sin tiempo). La noche de un lunes, cuando la guerra estalla.

Rebotaban los matices de la in-completitud sobre la superficie esteparia. Era como respirarlo, el hastío, como una filosa brisa de neutralidad rozandolo todo sin atreverse a tocarlo. El estado de reposo en absoluto movimiento. La historia de aquella ninfa insolente llamada Eco, condenada a repetir a los otros y enamorada de alguien que se repetía sobre un lago espejado. Una cicatriz indolora una guitarra que no desafía una luciérnaga diurna en Florida bajo la lluvia sobre la boina del anciano que toca una flauta por encima de su barba fosforescente una canción para los días de la vida que no cesa y no determina no obtura una lámpara prendiendo fuego las Iluminaciones de Rimbaud que nunca leí una letra un símbolo una semiótica paralizada una convención un espejo que miente y me dice que si una palabra un atisbo una reseña en el placard olvidada una molestia en la nariz una rima un consuelo que no arregla una pared en un campo abierto.

"

(...)

Y de noche,

cuando la vida de la ciudad

trepa las escalas del gallinero

de los café-conciertos

el ritmo entrecortado

de las flautas y el tambor

hieratiza las posturas egipcias

con que los hombres recuéstanse en los muros,

donde penden alfanjes de zarzuela

y el Káiser abraza en las litografías al Sultán...

En tanto que, el resplandor lunar,

las palmeras que emergen de los techos

semejan arañas fabulosas

colgadas del cielo raso de la noche.

"

Oliverio Girondo

Tanger

Calcomanías

1925

Si el día se hubiese animado de pronto a nacer pendería de un sol ardiente sobre esta planicie perceptiva en donde la clara noche del Japón lejano es una imitación de cualquier otro cielo negro del mundo. Las estrellas igualmente barnizadas por el frío de Noviembre, el sol errante y furtivo, las estaciones de subte potencialmente indistintas. Llenas de pájaros durmiendo entre los alambrados del andén que, de tener pesadillas, nos imaginarían volando.

d

*

±

/////

***

Luego escribiré aquella carta de la magnificación de lo imposible,

en donde la musa camaleónica revierte los roles y dispara sus rayos

hacia el ciempiés que recorre hace siglos su cuerpo de seda.

Luego armaré con las pocas lágrimas de una leve sonrisa

la ausencia caprichosa del abismo que no tiene otra denominación

más que cielo.

Luego afinaré las cuerdas de un instrumento secreto

que guardo de tiempos remotos y contiene llantos de sirena

atesorados esperando el derrumbe para que canten perpetuas.

Luego aprenderé a callar lo que grita el silencio.

Luego podré discernir al amor de un disfraz endiosado.

Pero la unificación gloriosa que hoy percibo

de las armonías que me bailan por dentro,

y que otros dicen por mí con gloriosa elocuencia,

me empujan a intentar subsanar esta dulce herida

de no poder con palabras viajar a través del tiempo universal eterno,

del arte, de la canción, de la prosa.

Ahora te percibo, doncella multicolor que degusta de la muerte

porque sabe que hay un todo abarcativo y divertida lo reinventa.

Madre de la divagación adorable que nos salva,

doncella marina que se nutre de una esencia inclasificable.

Hembra floreal orgásmica que pariste indescifrables hijos

que gastan sus horas en el hastío de regresar hacia tu sangre.

Ahora te digo, música, te digo en cada espacio en blanco.

Te oigo en cada frase disparadora de magia.

Y con una forma explosiva y poco plausible plagada de inconsistencias,

te expando en todos los rincones del mundo.

Te miro en los espejos históricos que retratan la silueta de tu solemnidad,

te encuentro en el centro mismo de mi cuerpo que es un museo subterráneo

con hombres creadores de un lenguaje para compartir tu cosecha.

Música, furtiva delato tu omnipresencia.

Luego habré condescendido y crecerán árboles dispuestos en círculo

alrededor de un alma que nos envuelve a todos los que te oímos

y los que intentamos miserablemente merecerte.

Y se habrá erigido un refugio de ilusiones sin polvo.

Y serán los árboles quienes dicten la ausencia que nos prometiste.

d

bagatelle

*

El dolor es un ardid de tu implacable mirada, que lumínica se abandona a la tarea de investigar que hay del otro lado del velo. -Más que palmas, más que golpes en el suelo, más que un ritmo homogéneo-. Y tocás con llamas negras los ojos predispuestos en círculo a tu alrededor de seres abyectos: los mares que lamen tu dulce canción.
Estás acunado en un rincón del suelo de baldosas tibias, el espacio que te abriga denota entre tu figura y lo circundante un leve contraste. Ese resplandor disfrazado de rostro es el que desentona y se destaca. Esa cadencia en tu expresión es la que dibuja una estela cautiva tras cada movimiento.

Y el dolor es un ardid de tu implacable mirada.
El dolor aliado que irradia la armonía de tus pasos en esta tierra:
¿cómo elevar por sobre los significados lo que compartís con tu música?
¿cómo purificar los fonemas para atestiguar el ensanche de un dolor que ya no duele?
¿cómo evitar la confusión de su dulzura?
Tu objetivo no cesa.

Insisten tus ojos en transmitir tu noble desconsuelo,
insisten en sellarlos del otro lado del velo.

Tu ángel sabe sentirte acompañado.
(La lluvia no vendrá a buscarte...)
Sos de quien ya no se regresa en ese instante infinito.
Tus palabras diurnas son repetidas sin gracia porque sabés que las horas
son sólo un relleno del vacío que provoca la ignorancia absoluta de los otros.
Sos quien es miles y es nadie.
Sos quien pudo esa noche transportarse hacia sí mismo para estallar en los mares que lamieron tu dulce canción.
"
(...)
Que estemos frente a frente
que nos hagamos parte
(...)

"
Abrazo de rodillas tu dolor que es el nuestro.

*

d

We came along this road

Õ

"

(...)

Cuando el niño era niño era el tiempo de preguntas como:

¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?

¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?

¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?

¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?

Lo que veo y oigo y huelo,

¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?

(...)

"

fragmento

Wings of desire

director Wim Wenders

~

La inexorable inercia del movimiento cotidiano tiene una indiscutible cualidad:
ser blanda...muy blanda.
Dócil.
Ocultar la perversión de quien no se mueve, quien es empujado por su torrente, tras una máscara de carcelera benevolente.
Entonces suceden los grandes escapes por entre magníficos intersticios de diversas naturalezas, de formas inaprensibles: una mínima combinación de fonemas percibidos en una página de un diario matinal, un grito ahogado en un rostro de expresión vidriosa y dura, el eco de una canción girando en mi jardín dormido, la ciudad feroz, su seducción vestida de luces, de plazas siderales.
Cada resquicio brillando en la cotidianidad inerte se hace camino. Se hace morada en mi memoria y acertijo de mi deseo. Cada grieta por la que se filtra la esencia corta de la cáscara llamada vida, se hace a la anchura de la soledad que atesoro.
A ellos regreso en la vigilia, cuando los fantasmas del desconsuelo despiertan de su inmarcesible sueño. La memoria juega a no saber que son moradas, las anima y así es que se transtornan nuevamente y mutan incansables hasta el momento en el que un céfiro de olvido las duerma.
De cualquier manera la ganancia es doble e inmaculada:
La diaria inercia atraviesa los ventanales con una liviandad que la posa sobre mí imperceptible.
Y los ventanales pretéritos se confunden entre escape y construcción de un castillo cuyos cimientos transcurren mientras se los vive, y son simultáneamente cimientos de viajes hacia una morada teatral de mi memoria, de abstracción subliminal.
La inercia de mis días deja una estela lumínica que apaga al caprichoso letargo del mundo.

d

▒

Poscama

Del guerrero viene el engaño
yo débil me dejo conquistar,
permito la injusticia social
de tu dulce movimiento
callo entre las miradas ciegas del dolor
colonia previsible inocencia
de mi boca que te nombra
por primera vez y no te olvidará
como a cuestas se cargan los amores.
De mi forma yo ahora soy
tu figura territorio a tus sueños
del ensanche tu relato de las cosas
mi garganta lo silaba sin cansancio
¿cómo puede ser ahora la revancha
el rincón desde donde estorbo
a tu huida si mi vida se ha minado ya?

Alejandro Palma

bs.as

"

Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana;
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
Será por eso que la quiero tanto.

"


- interpretada por Pedro Aznar -
Caja de música
Poemas de Jorge Luis Borges

·

parte de volar

sobre la urbe

↑

ignored landscape

(((((( . ))))))

(en simultáneo)

El crónico oscilar de mi mirada
-mi cómoda mirada de niña bien-
prefiere la hipocresía del pasto
en la ventana inquieta
porque un niño aúlla en el tren
una canción de boca vacía:
y los monstruos inoperantes
se hinchan hasta retorcer pieles
no gesticulan
mastican caramelos anestésicos
e imitan mi razonable actitud
civilizadamente venenosa.

d

"
Y vá a llegar ese día en que

se desvanezcan todas tus alegrías
y esa llamita que apenas sos se extinga
y de ella no quede nada
ni la pregunta de cómo hiciste

para aguantar
y gastar tu vida entre todos tus venenos
y los temores que te rendían....
y hasta el gusano que envidian todos
y que sabe muy bien
que no está hecho para el amor
ríe del placer

de ser tan cruel, inaccesible

"
Indio Solari
Ciudad Baigón
El tesoro de los Inocentes - Bingo Fuel

Þ

Excelencias, desenfrenos poéticos, ilustre metafísica aplicada.
Desatinos, alcanfores misceláneos de quietud mental.

Corrosiones, pálidos relatos sofisticados colgantes de un muerto.

Nenúfares carceleros que aprisionan palabras.

Inhóspitos recintos donde moran miserias.

Pasajes lacónicos que precipitaron al silencio: al grito.

Catárticos espasmos de multiformes encierros bípedos.

Tensores pentatónicos hamacan futuros destierros.

Hechos colgajos

penden relojes

de cada pálpito enunciado

que imita, inútilmente,

a la ilusoria atemporalidad

que arde en el horizonte

que excita erógena

a la escrita

y perenne desolación.

d

( )

"
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En un música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

(...)
"

de

Arte poética

Jorge Luis Borges

³

Que inacabado cielo gris, que gloria miserable, depositar como un gato furtivo con un cadáver en su boca mi desentendimiento de mi, en un blando rincón al que figuro como un refugio de tierra estéril y ramas húmedas mórbidas que me ocultan de la asfixia: el cuchillo del silencio.
d

┼

"

una insólita nada testea los cuerpos
que tan solo habitan lo que fue

"

L.A.S
Téster de Violencia
Siempre en la pared

"

Hay noches en las que la luna es demasiado diáfana
todo se transtorna todo se tiñe de blanco
la expresión de Buenos Aires se exacerba
salpicada por gotas de sudor de la tierra

Con mi bicicleta subterránea
atravieso las venas de luces enfermas

un grotesco poético de vacilaciones

de giros nocturnos hacia la nada absoluta

d

Z

*
narcótica

.

Þ

Un antes y un después:

la encarnación del submundo herrumbrado

que todos llevamos flotando en una farsa de sanidad dentro

y se desata anudandose filoso

a partir de cuatro bocas corales superpuestas

cuatro muecas hostiles de putrefacción elegante

de quietud inalterable

de blanca muerte

altísima dama señorial

Ella desde su inerte gloria cíclica

no supo callar su tormenta universal

tampoco supo nada acerca de la obediencia mortuoria

hacia lo innombrable filtrado

en el silencio que prosigue al vuelo final

En mi butaca siento estar arrodillada

un líquido caliente me quema la cara

mística y frenéticamente oigo los gritos

de las cuatro bocas nombrando la miserable oración de Sarah

Ella araña con prosa un teatro sin movimiento

empantanado en el agua del derrumbe

Hay un espejo

un haz

un reflejo

Ella somos todo

lo enterrado

irrumpe en la superficie

y Sarah

condenada

vuelve a nacer en mi

d

Ø

Oh, pequeño

ahora despierto de mi precoz sueño

acuchillando con mis luces

al letargo serpentario

que ascendía por mí

rodeandome con sus jugos

febriles

agriamente dulces

empalagosos

Ay de las lunas castañas

que me atraparon en tu mirada

libertinas en sus noches condenadas

deberán permanecer sepultadas

bajo gramillas celestiales

bajo tierras tormentarias

Ay de mi vientre cadente

en la vigilia musical

de nuestro umbral sereno

danzantes displicentes

coronandolo

colmado de bruma fatal

suplicando un vacío abismal

ante el que tu silencio se inmuta

Oh, pequeño tesoro

luz cándida de inocencia

preludio floreal de otoños que lo tiznan todo

permanecerás ceñido en ése instante

que te guarda receloso

casi para siempre

de los senderos

de la brutalidad pasionaria

inerte

- d -

--- Shadows in Silence

Enigma

de Le Roi Est Mort

clic ---

*

Arabesque

Debussy

clic

♠

Estoy haciendo equilibrio sobre mis propios escombros

estoy bailando una samba como un cortejo desesperado

con mi sombra compañera que sabe esquivar los deshechos de mi

en esto me encuentro cuando confirmo muerta de frío

que a la intemperie puedo ser culta de vos y dictar vehemente

que no dormiste la noche desde la que venimos los dos

y el sueño te pesa

como un pueblo que cargas aturdido en tu pelo laberíntico

mientras el tren te lleva hacia el ápice de tu soledad brillante

y tu sueño me pesa, yo, quien te sueña a lo lejos

tu sueño con esa fuerza de gravedad que me empuja

ahí afuera donde mi sombra tapa el sol

donde bosquejo que las lunas que miran no se hacen de escombros

donde alguien me avisa

que tus ojos se cierran

que solo los trenes pueden llevarte

d

>

- Nubes Negras -

Pedro Aznar

clic

•

(...)

I think of you in motion and just how close you are getting

And how every little thing anticipates you

All down my veins my heart-strings call

Are you the one that I've been waiting for?

(...)

O we will know, won't we?

The stars will explode in the sky

O but they don't, do they?

Stars have their moment and then they die

Nick Cave

Are you the one i´ve been waiting for?

The Boatman's Call