bagatelle

*

El dolor es un ardid de tu implacable mirada, que lumínica se abandona a la tarea de investigar que hay del otro lado del velo. -Más que palmas, más que golpes en el suelo, más que un ritmo homogéneo-. Y tocás con llamas negras los ojos predispuestos en círculo a tu alrededor de seres abyectos: los mares que lamen tu dulce canción.
Estás acunado en un rincón del suelo de baldosas tibias, el espacio que te abriga denota entre tu figura y lo circundante un leve contraste. Ese resplandor disfrazado de rostro es el que desentona y se destaca. Esa cadencia en tu expresión es la que dibuja una estela cautiva tras cada movimiento.

Y el dolor es un ardid de tu implacable mirada.
El dolor aliado que irradia la armonía de tus pasos en esta tierra:
¿cómo elevar por sobre los significados lo que compartís con tu música?
¿cómo purificar los fonemas para atestiguar el ensanche de un dolor que ya no duele?
¿cómo evitar la confusión de su dulzura?
Tu objetivo no cesa.

Insisten tus ojos en transmitir tu noble desconsuelo,
insisten en sellarlos del otro lado del velo.

Tu ángel sabe sentirte acompañado.
(La lluvia no vendrá a buscarte...)
Sos de quien ya no se regresa en ese instante infinito.
Tus palabras diurnas son repetidas sin gracia porque sabés que las horas
son sólo un relleno del vacío que provoca la ignorancia absoluta de los otros.
Sos quien es miles y es nadie.
Sos quien pudo esa noche transportarse hacia sí mismo para estallar en los mares que lamieron tu dulce canción.
"
(...)
Que estemos frente a frente
que nos hagamos parte
(...)

"
Abrazo de rodillas tu dolor que es el nuestro.

*

d

We came along this road

Õ

"

(...)

Cuando el niño era niño era el tiempo de preguntas como:

¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?

¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?

¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?

¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?

Lo que veo y oigo y huelo,

¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?

(...)

"

fragmento

Wings of desire

director Wim Wenders

~

La inexorable inercia del movimiento cotidiano tiene una indiscutible cualidad:
ser blanda...muy blanda.
Dócil.
Ocultar la perversión de quien no se mueve, quien es empujado por su torrente, tras una máscara de carcelera benevolente.
Entonces suceden los grandes escapes por entre magníficos intersticios de diversas naturalezas, de formas inaprensibles: una mínima combinación de fonemas percibidos en una página de un diario matinal, un grito ahogado en un rostro de expresión vidriosa y dura, el eco de una canción girando en mi jardín dormido, la ciudad feroz, su seducción vestida de luces, de plazas siderales.
Cada resquicio brillando en la cotidianidad inerte se hace camino. Se hace morada en mi memoria y acertijo de mi deseo. Cada grieta por la que se filtra la esencia corta de la cáscara llamada vida, se hace a la anchura de la soledad que atesoro.
A ellos regreso en la vigilia, cuando los fantasmas del desconsuelo despiertan de su inmarcesible sueño. La memoria juega a no saber que son moradas, las anima y así es que se transtornan nuevamente y mutan incansables hasta el momento en el que un céfiro de olvido las duerma.
De cualquier manera la ganancia es doble e inmaculada:
La diaria inercia atraviesa los ventanales con una liviandad que la posa sobre mí imperceptible.
Y los ventanales pretéritos se confunden entre escape y construcción de un castillo cuyos cimientos transcurren mientras se los vive, y son simultáneamente cimientos de viajes hacia una morada teatral de mi memoria, de abstracción subliminal.
La inercia de mis días deja una estela lumínica que apaga al caprichoso letargo del mundo.

d

▒

Poscama

Del guerrero viene el engaño
yo débil me dejo conquistar,
permito la injusticia social
de tu dulce movimiento
callo entre las miradas ciegas del dolor
colonia previsible inocencia
de mi boca que te nombra
por primera vez y no te olvidará
como a cuestas se cargan los amores.
De mi forma yo ahora soy
tu figura territorio a tus sueños
del ensanche tu relato de las cosas
mi garganta lo silaba sin cansancio
¿cómo puede ser ahora la revancha
el rincón desde donde estorbo
a tu huida si mi vida se ha minado ya?

Alejandro Palma

bs.as

"

Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana;
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
Será por eso que la quiero tanto.

"


- interpretada por Pedro Aznar -
Caja de música
Poemas de Jorge Luis Borges

·

parte de volar

sobre la urbe

↑

ignored landscape

(((((( . ))))))

(en simultáneo)

El crónico oscilar de mi mirada
-mi cómoda mirada de niña bien-
prefiere la hipocresía del pasto
en la ventana inquieta
porque un niño aúlla en el tren
una canción de boca vacía:
y los monstruos inoperantes
se hinchan hasta retorcer pieles
no gesticulan
mastican caramelos anestésicos
e imitan mi razonable actitud
civilizadamente venenosa.

d

"
Y vá a llegar ese día en que

se desvanezcan todas tus alegrías
y esa llamita que apenas sos se extinga
y de ella no quede nada
ni la pregunta de cómo hiciste

para aguantar
y gastar tu vida entre todos tus venenos
y los temores que te rendían....
y hasta el gusano que envidian todos
y que sabe muy bien
que no está hecho para el amor
ríe del placer

de ser tan cruel, inaccesible

"
Indio Solari
Ciudad Baigón
El tesoro de los Inocentes - Bingo Fuel

Þ

Excelencias, desenfrenos poéticos, ilustre metafísica aplicada.
Desatinos, alcanfores misceláneos de quietud mental.

Corrosiones, pálidos relatos sofisticados colgantes de un muerto.

Nenúfares carceleros que aprisionan palabras.

Inhóspitos recintos donde moran miserias.

Pasajes lacónicos que precipitaron al silencio: al grito.

Catárticos espasmos de multiformes encierros bípedos.

Tensores pentatónicos hamacan futuros destierros.

Hechos colgajos

penden relojes

de cada pálpito enunciado

que imita, inútilmente,

a la ilusoria atemporalidad

que arde en el horizonte

que excita erógena

a la escrita

y perenne desolación.

d

( )

"
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En un música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

(...)
"

de

Arte poética

Jorge Luis Borges

³

Que inacabado cielo gris, que gloria miserable, depositar como un gato furtivo con un cadáver en su boca mi desentendimiento de mi, en un blando rincón al que figuro como un refugio de tierra estéril y ramas húmedas mórbidas que me ocultan de la asfixia: el cuchillo del silencio.
d

┼

"

una insólita nada testea los cuerpos
que tan solo habitan lo que fue

"

L.A.S
Téster de Violencia
Siempre en la pared

"

Hay noches en las que la luna es demasiado diáfana
todo se transtorna todo se tiñe de blanco
la expresión de Buenos Aires se exacerba
salpicada por gotas de sudor de la tierra

Con mi bicicleta subterránea
atravieso las venas de luces enfermas

un grotesco poético de vacilaciones

de giros nocturnos hacia la nada absoluta

d

Z

*
narcótica

.

Þ

Un antes y un después:

la encarnación del submundo herrumbrado

que todos llevamos flotando en una farsa de sanidad dentro

y se desata anudandose filoso

a partir de cuatro bocas corales superpuestas

cuatro muecas hostiles de putrefacción elegante

de quietud inalterable

de blanca muerte

altísima dama señorial

Ella desde su inerte gloria cíclica

no supo callar su tormenta universal

tampoco supo nada acerca de la obediencia mortuoria

hacia lo innombrable filtrado

en el silencio que prosigue al vuelo final

En mi butaca siento estar arrodillada

un líquido caliente me quema la cara

mística y frenéticamente oigo los gritos

de las cuatro bocas nombrando la miserable oración de Sarah

Ella araña con prosa un teatro sin movimiento

empantanado en el agua del derrumbe

Hay un espejo

un haz

un reflejo

Ella somos todo

lo enterrado

irrumpe en la superficie

y Sarah

condenada

vuelve a nacer en mi

d

Ø

Oh, pequeño

ahora despierto de mi precoz sueño

acuchillando con mis luces

al letargo serpentario

que ascendía por mí

rodeandome con sus jugos

febriles

agriamente dulces

empalagosos

Ay de las lunas castañas

que me atraparon en tu mirada

libertinas en sus noches condenadas

deberán permanecer sepultadas

bajo gramillas celestiales

bajo tierras tormentarias

Ay de mi vientre cadente

en la vigilia musical

de nuestro umbral sereno

danzantes displicentes

coronandolo

colmado de bruma fatal

suplicando un vacío abismal

ante el que tu silencio se inmuta

Oh, pequeño tesoro

luz cándida de inocencia

preludio floreal de otoños que lo tiznan todo

permanecerás ceñido en ése instante

que te guarda receloso

casi para siempre

de los senderos

de la brutalidad pasionaria

inerte

- d -

--- Shadows in Silence

Enigma

de Le Roi Est Mort

clic ---

*

Arabesque

Debussy

clic

♠

Estoy haciendo equilibrio sobre mis propios escombros

estoy bailando una samba como un cortejo desesperado

con mi sombra compañera que sabe esquivar los deshechos de mi

en esto me encuentro cuando confirmo muerta de frío

que a la intemperie puedo ser culta de vos y dictar vehemente

que no dormiste la noche desde la que venimos los dos

y el sueño te pesa

como un pueblo que cargas aturdido en tu pelo laberíntico

mientras el tren te lleva hacia el ápice de tu soledad brillante

y tu sueño me pesa, yo, quien te sueña a lo lejos

tu sueño con esa fuerza de gravedad que me empuja

ahí afuera donde mi sombra tapa el sol

donde bosquejo que las lunas que miran no se hacen de escombros

donde alguien me avisa

que tus ojos se cierran

que solo los trenes pueden llevarte

d

>

- Nubes Negras -

Pedro Aznar

clic

•

(...)

I think of you in motion and just how close you are getting

And how every little thing anticipates you

All down my veins my heart-strings call

Are you the one that I've been waiting for?

(...)

O we will know, won't we?

The stars will explode in the sky

O but they don't, do they?

Stars have their moment and then they die

Nick Cave

Are you the one i´ve been waiting for?

The Boatman's Call

┬

Dijo que el pasto me condenaría dulcemente a regresar bajo el árbol lleno de espinas que nos dió algo de sombra mientras se difuminaban de la miseria los áridos cuerpos,

mientras las manos bosquejaban por primera vez guiños compartidos

para creer en una idea melodiosa que giraba en su cuello,

brillando como un reflejo del sol en el mar (fugaz, inmaterial, impracticable).

Dijo en voz baja que el pasto me dictaría con su verdor un elocuente y portentoso artificio sobre el que tristemente nos figuro bailando abrazados hasta rehacernos y dejarnos atrás.

d

#

(...)

La miel es la epopeya del amor,
la materialidad de lo infinito.
Alma y sangre doliente de las flores
condensada a través de otro espíritu.

(Así la miel del hombre es la poesía
que mana de su pecho dolorido,
de un panal con la cera del recuerdo
formado por la abeja de lo íntimo)

La miel es la bucólica lejana del pastor,
la dulzaina y el olivo,
hermana de la leche y las bellotas,
reinas supremas del dorado siglo.

La miel es como el sol de la mañana,
tiene toda la gracia del estío
y la frescura vieja del otoño.
Es la hoja marchita y es el trigo.

La armonía hecha carne tú eres,
el resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía,
el secreto del beso y del grito.

Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras.
Dulce como los ojos de los niños.
Dulce como las sombras de la noche.
Dulce como una voz. O como un lirio.

Para el que lleva la pena y la lira,
eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas,
al color, a la luz, a los sonidos.

(...)

Federico García Lorca

El canto de la miel

Libro de Poemas

§

te ví llegar con la enunciación de la primavera galopante
vulnerando la muralla de pájaros que solo cantan en sueños
disolviendo la noción del tiempo en un reloj que me diste
y lleva tu olor fugaz de junglas sensuales, de mares nocturnos:
me das miedo
sos monstruoso
fantasmático
venís del borde del invierno que quemaba mis dedos
con tu temple soleado y con tu paso tranquilo
con melodías danzándote alrededor en círculos:
me das miedo
tan próxima tu calidez
me regodeo en tu universo
precipitandome hacia la caída

pronto

habrá tiempo

para el vértigo del destino

hoy, sólo quiero verte dormido

quiero que abras los ojos conmigo

d

"

algo lumínico en su cierre que se abre

"

printemps

mujer errante que creces en polen
recorriendo etérea el airecito cálido
que trae amablemente al jardín
tu olor dulcificado a tierra y fuego

mieles volcánicas
fertilidad in crescendo
de festividades frutales
mujer esbelta que alimentas al sol
con el movimiento de tus árboles

tus begonias radiantes
tu perturbadora inocencia
de la fundición armónica
de dos gotas de agua

tu verbo transformador que seduce
tus insectos engolosinados
de un todo abarcativo que nos amanece
nos abre los párpados que fueron taciturnos

el coro que preside a tus mañanas celestiales
de cardenales y gaviotas lejanas
desde un círculo iracundo
en el que la muerte es sólo un juego de niños

d

()

▄

*

Nocturno

Engarzado en la noche el lago de tu alma,

diríase una tela de cristal y de calma

tramada por las grandes arañas del desvelo.

Nata de agua lustral en vaso de alabastros;

espejo de pureza que abrillantas los astros

y reflejas la cima de la vida en un cielo...

Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,

voy manchando los lagos y remontando el vuelo.

Delmira Agustini

-

Here comes your ghost again
but that´s not unusual
(...)
we both know what memories can bring
They
bring diamonds and rust
well you burst on the scene
Already a legend
The unwashed phenomenon
The original vagabond
you stayed into my arms
and there you stayed
temporarily lost at sea

de
Diamonds and rust
Joan Baez

_

todas las mañanas me parecen sólo una

todo el cielo se fué

y en busca de que?

LAS

fina ropa blanca

Don Lucero

║

midnight blue turned to gray

midnight blue burning gold

a yellow moon is growing cold

de

Stay

Roger Waters

Obscured by Clouds

;

Cierta vez en la mañana de un país de montañas azules,
miraba yo esas nubes pequeñas,
que suelen quedar como prendidas
de las piedras en la mitad del cerro.
El aire, ausente.
Mas arriba, un cielo azul, abajo,
la tierra dura, y cálida.
Alguien me dijo unas raras palabras
refiriéndose a esas nubecitas blancas,
quizá lejanas ya, que embellecían el paisaje...
Eso, que usted está mirando, no son nubes, amigo.
Yo creo que son vidalas olvidadas,
esperando que alguien comprenda su silencio,
entienda su palabra, intuya su canción.
Poco tiempo después de ese momento
que no se puede traducir cabalmente,
-porque está más allá de nuestro entendimiento-,
nació la vidala del silencio.

Vidala del Silencio
Atahualpa Yupanqui

//

la acritud

......

cuando estalla el silencio

cuando vuela

sinfin

5/8

"
Las carnes que se come el desconsuelo no son ni rosas ni trigueñas
Tienen ese gris topo bien neutral
Y como todo lo neutral en estas horas es peligroso
Las carnes y los días que se come no pueden ser recogidos por nadie
Porque cuando el mercurio cae no sólo es tóxico
Sino que (y no es divertido) se escurre, se escapa, vaya uno a saber en qué materialidad
se deshace, en qué alcantarilla se deshace en tantas partes que ya no lo vemos para (no) tocarlo.
El remolino dejó paso a la llanura clara y cauta
Neutral por ser igual a sí misma
Las danzas que nunca bailé me duelen en los pies
Y todo que lo se está comiendo está podrido.
Lo irreparable está en este estado inalterable
Irreconocible y poco solidario.
Si alguna vez fue el invierno
Si el cielo te salvaba
Si la música olvidaba
Si algún tironeo ofrecí para recuperar esto
Si lo hubo tampoco lo encuentro.
(...)
Se me va a pegar tanto el aire a la cara
que el gesto va a ser una mueca
y voy a decantar sin gracia.
"

Maila

ß

brilla,
cuando abro la ventana
irrumpe,
en mi cueva

la inundación cotidiana
que dora
la muerte
y los frascos
y la postal en la pared


su carta adolescida
inerte
condensa la luz

la chupa por sus pliegues
raquíticos de otro mundo


d

µ

(...)
Todo es nada, y en el atrio do lo Invisible, cuya puerta abierta muestra apenas, en frente, una puerta cerrada, bailan, esclavas de ese viento que las revuelve sin manos, todas las cosas, pequeñas y grandes, que han formado, para nosotros y en nosotros, el sistema sentido del universo. Todo es sombra y polvo removido, no hay más voz que la del ruido que hace lo que el viento levanta y arrastra, ni más silencio que el de lo que el viento abandona.
(...)

Fernando Pessoa

EL libro del desasosiego

392

¢

El náufrago pretérito sube a un transatlántico deslumbrante que al pasar, rebana el agua solemne del océano con un séquito de espumosas olas blancas, bien definidas, violentas, que me empujan y urgan en mis orificios nasales.

Yo bailo sin gracia ligera sobre la superficie de las ondas azules, poderosas.
Subidito a la proa ya no necesita de su balsa de madera pútrida.
Menos, por supuesto, de mi gomaespuma con forma de salvavidas que lo llevaba y traía frecuentemente para jugar al ahogado.

Oigo que llega desde allí arriba su dulce voz lamentosa:
-Chau! hermoso redondelito altruista! Gracias por haberme asegurado el flote!

Cálidas fueron las tardes en las que giré dentro tuyo!! chau, chau...adiós!...

Agita su mano frenéticamente. El soberbio transatlántico lo aleja de mi amorfa redondez.

No contesto, sencillamente observo con ese atisbo cínico en la mueca de descreimiento y pasividad que se dibuja en mi rostro y no se vé.

Ya se vá... ya se fue.

(...Es una perversión tan divertida, flotar en un mar inasible sintiendo el filo de la conciencia, que me dicta cuan precisa fue mi soledad al hacer que alguien sobreviva un ratito. Si, mi lúdica neurosis logra todavía desprenderse de la magnificencia absurda del dolor del flote a tientas, en un aislamiento extendido en kilómetros de agua pesada como polenta, y logra aún erguir la voluntad necesaria para no lamentarse por esa exterioridad que la llama para sosegar la angustia ajena. Y lo hace obstinadamente. Tal vez, el hecho de saberlo, anestesie. Tal vez, naufragos pretéritos seamos todos. Quizás, los salvavidas le den otro color a la cuestión...la mirarán desde lejos, la mecerán como a un niño en su cándida miseria).

Si alguien llegara, algún día, a la orilla de una isla fértil, todo lo hecho tendría un mínimo sentido que lo salvara del cesto residual tan parecido a la polenta marítima.

Al menos me lo invento. Me alcanza, es suficiente.

Eso, de todas maneras, no implica que guarde en mí la ilusión vana de creer que suceda.

Mientras tanto, la gomaespuma flota ondulante en el agua a la espera de algún bracito desesperado que busque seguir sintiendo la luz del sol.

d

↑

confidencias del sol

←

irritación

del

mediodía

estival

♠

superstición

¹

cerca de lo lejos

#

almendra

clic

plan 7

mi pincel va a pintarte
hay un color transparente
en la cajita musical
que guardo en mi memoria
Nadie podrá ver tu sonrisa
menos borrarla
ni hacer con ella
una boca de sal
Posá para mi
una noche tibia:
te cito
noctámbula
en el umbral de mi vigilia

-Acercáte, prófugo de mi realidad diurna.
d

£

(...)

aunque las luces son suaves

y el cine está aqui

no hay nada que hacer

de noche no pasa nada

nada más que el tren

(...)

simplemente eso

y es todo

Charly García

Anhedonia

(ahí te quedás con tu rutina

y vas a buscar el cuerpo de alguien..)

v

verde que te quiero verde

○

"(Are you) the one i have been waiting for..."

Te prefiero. Infinito.
No te conozco. Tu rostro es una escultura de cera que tallo en mi.
Y puedo verte cuando cierro mis ojos; olerte, aspirarte, arrimarte.
Desde este incógnito desierto suelo hablarte al oír al viento, responder tu llamado
que dice mi nombre sin pronunciarlo, esperandome siempre sobre una nube solemne.
Disminuír levemente mi resignación
extendiendo tu sonrisa sobre la arena cálida bien amarilla
es progresivamente más real, menos doloroso, que intentar vaciarme
sobre un cuerpo tangible que desconoceré aun más
que al misterioso viento trayendo tu silenciosa voz.
d

ø

asomáte, vení

¥

Varias primaveras pasaron desde que callé una canción. Sólo una.

Ya no la extraño.

Su silencio la transformó en una melodía solemne, engañosamente imperceptible, tímida.

Su eco viene desde un rincón de mí tan lejano

que intentar cantarla merecería un inexorable viaje que mi cansancio esquiva.

De alguna extraña manera, sin embargo, el capricho de las gotas de lluvia sobre las calles del otoño, su traviesa monotonía, la línea nítida de sol que quiebra el aire en el preciso momento en que otro atardecer muere sobre un jardín cualquiera, las hamacas desiertas cuando se mueven pesadas como si mecieran sobre sí a la humanidad entera, todo ésto, -entre otras elegantes situaciones que capturo desde mi cueva-, insiste estoicamente en susurrarme un estribillo que al instante olvido: espero tranquila hasta la próxima desventura animada, quizás me permita algún día oír la canción completamente fuera de mi, del otro lado del rudimentario puente que me sostiene.

Quizás aprendiera a cantarla en voz alta.

De todas formas ya no la extraño.

(Algunas mentiras son el perfecto camuflaje de una verdad indescifrable).

d

█

...and the worries of the day lie down

under cover of the fading clouds

the secrets of the night come alive

in your eyes

you don't have to hurry

you don't have to try

cause you don't have a care

you're walking on air

King Crimson

Walking on Air

Thrak

å

beyond this door

æ

Él dice levitar en un plácido sueño. En la atmósfera húmeda de una habitación sin tiempo.
Y me cuenta sin hablarme que descansa cuando asciende sobre el otro cuerpo dormido.
Del otro lado, los espejos circulares profundos negros
tiemblan incrédulos sin abrirse.
Silenciosa, lo observo: pequeño dentro de una burbuja
nadando a la orilla de ésos ojos que lo salvan de la muerte.
Ya casi se transforma en duende.
Lo pinto con pinceles viejos, lo pinto en mi pared carmín
gritándole a una lápida sin nombre sus deseos
desnudo en un jardín de invierno.
(Un óleo compartido que no me dejará dormir).
d

♫

nocturama

-

...

sorrow will come in the end

Se interpone la suerte azarosa con el olvido perpetuo.
Se confunde el deseo inmediato con una caricia fugaz. Se anudan. Se molestan. Pasados los días, muerta la risa espasmódica que empaña la soledad, el nudo se ablanda.
Se pierden los rostros. Se anida, a cada cuerpo, en un rincón del destierro.
Se intercalan los días de concurrencia al destierro con las tardes bañadas de cenizas brillantes: Aburrido sistema, se transforma en tedio. En lágrima soberana que no rompe sobre un suelo que la sostenga.
Se intercambian consuelos hipócritas por danzas de seda con cuerpos ajenos.
Se bifurcan una y otra vez, infinitamente, los senderos entre rejas de un lenguaje complejo: de señales, de complicidad inútil, de ilusorios encuentros con la esencia esquiva de quien observa el pozo desde donde contemplamos la vida.
Se resigna insistentemente (la mutación de los signos) todo aquello que aparenta brindarnos equívocamente un respiro real.
Se desprenden los niños que fuimos.

Desaparecen en la confusión de querer ser otro sin poder decir no.
Se perpetúan relojes.
Se disuelven los acertijos genéricos.
Se conservan pobres ilustraciones de un prometedor cuento cansado de repetir fórmulas para llegar al cielo sin haber descendido en las sombras que nos dibujan con sangre.
Se esconde la suciedad bajo los años de piedra.
Se limpia con ácido de la memoria el ápice de uno mismo.
Se van las horas nocturnas en el incrédulo devaneo
del dialogo con fantasmas caníbales.
Se entrecierran los ojos.
Indecisos.
Oscilantes.

Así.

d

┌┐

él
lo ví meciendose
aromático
colgando de una nube naranja
desnudaba una canción
de los cisnes que habitan
la tibieza del viento
y el bostezo veraniego
de las telas
en su ventana de lirio
d