Ø

Oh, pequeño

ahora despierto de mi precoz sueño

acuchillando con mis luces

al letargo serpentario

que ascendía por mí

rodeandome con sus jugos

febriles

agriamente dulces

empalagosos

Ay de las lunas castañas

que me atraparon en tu mirada

libertinas en sus noches condenadas

deberán permanecer sepultadas

bajo gramillas celestiales

bajo tierras tormentarias

Ay de mi vientre cadente

en la vigilia musical

de nuestro umbral sereno

danzantes displicentes

coronandolo

colmado de bruma fatal

suplicando un vacío abismal

ante el que tu silencio se inmuta

Oh, pequeño tesoro

luz cándida de inocencia

preludio floreal de otoños que lo tiznan todo

permanecerás ceñido en ése instante

que te guarda receloso

casi para siempre

de los senderos

de la brutalidad pasionaria

inerte

- d -

--- Shadows in Silence

Enigma

de Le Roi Est Mort

clic ---

*

Arabesque

Debussy

clic

♠

Estoy haciendo equilibrio sobre mis propios escombros

estoy bailando una samba como un cortejo desesperado

con mi sombra compañera que sabe esquivar los deshechos de mi

en esto me encuentro cuando confirmo muerta de frío

que a la intemperie puedo ser culta de vos y dictar vehemente

que no dormiste la noche desde la que venimos los dos

y el sueño te pesa

como un pueblo que cargas aturdido en tu pelo laberíntico

mientras el tren te lleva hacia el ápice de tu soledad brillante

y tu sueño me pesa, yo, quien te sueña a lo lejos

tu sueño con esa fuerza de gravedad que me empuja

ahí afuera donde mi sombra tapa el sol

donde bosquejo que las lunas que miran no se hacen de escombros

donde alguien me avisa

que tus ojos se cierran

que solo los trenes pueden llevarte

d

>

- Nubes Negras -

Pedro Aznar

clic

•

(...)

I think of you in motion and just how close you are getting

And how every little thing anticipates you

All down my veins my heart-strings call

Are you the one that I've been waiting for?

(...)

O we will know, won't we?

The stars will explode in the sky

O but they don't, do they?

Stars have their moment and then they die

Nick Cave

Are you the one i´ve been waiting for?

The Boatman's Call

┬

Dijo que el pasto me condenaría dulcemente a regresar bajo el árbol lleno de espinas que nos dió algo de sombra mientras se difuminaban de la miseria los áridos cuerpos,

mientras las manos bosquejaban por primera vez guiños compartidos

para creer en una idea melodiosa que giraba en su cuello,

brillando como un reflejo del sol en el mar (fugaz, inmaterial, impracticable).

Dijo en voz baja que el pasto me dictaría con su verdor un elocuente y portentoso artificio sobre el que tristemente nos figuro bailando abrazados hasta rehacernos y dejarnos atrás.

d

#

(...)

La miel es la epopeya del amor,
la materialidad de lo infinito.
Alma y sangre doliente de las flores
condensada a través de otro espíritu.

(Así la miel del hombre es la poesía
que mana de su pecho dolorido,
de un panal con la cera del recuerdo
formado por la abeja de lo íntimo)

La miel es la bucólica lejana del pastor,
la dulzaina y el olivo,
hermana de la leche y las bellotas,
reinas supremas del dorado siglo.

La miel es como el sol de la mañana,
tiene toda la gracia del estío
y la frescura vieja del otoño.
Es la hoja marchita y es el trigo.

La armonía hecha carne tú eres,
el resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía,
el secreto del beso y del grito.

Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras.
Dulce como los ojos de los niños.
Dulce como las sombras de la noche.
Dulce como una voz. O como un lirio.

Para el que lleva la pena y la lira,
eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas,
al color, a la luz, a los sonidos.

(...)

Federico García Lorca

El canto de la miel

Libro de Poemas

§

te ví llegar con la enunciación de la primavera galopante
vulnerando la muralla de pájaros que solo cantan en sueños
disolviendo la noción del tiempo en un reloj que me diste
y lleva tu olor fugaz de junglas sensuales, de mares nocturnos:
me das miedo
sos monstruoso
fantasmático
venís del borde del invierno que quemaba mis dedos
con tu temple soleado y con tu paso tranquilo
con melodías danzándote alrededor en círculos:
me das miedo
tan próxima tu calidez
me regodeo en tu universo
precipitandome hacia la caída

pronto

habrá tiempo

para el vértigo del destino

hoy, sólo quiero verte dormido

quiero que abras los ojos conmigo

d

"

algo lumínico en su cierre que se abre

"

printemps

mujer errante que creces en polen
recorriendo etérea el airecito cálido
que trae amablemente al jardín
tu olor dulcificado a tierra y fuego

mieles volcánicas
fertilidad in crescendo
de festividades frutales
mujer esbelta que alimentas al sol
con el movimiento de tus árboles

tus begonias radiantes
tu perturbadora inocencia
de la fundición armónica
de dos gotas de agua

tu verbo transformador que seduce
tus insectos engolosinados
de un todo abarcativo que nos amanece
nos abre los párpados que fueron taciturnos

el coro que preside a tus mañanas celestiales
de cardenales y gaviotas lejanas
desde un círculo iracundo
en el que la muerte es sólo un juego de niños

d

()

▄

*

Nocturno

Engarzado en la noche el lago de tu alma,

diríase una tela de cristal y de calma

tramada por las grandes arañas del desvelo.

Nata de agua lustral en vaso de alabastros;

espejo de pureza que abrillantas los astros

y reflejas la cima de la vida en un cielo...

Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,

voy manchando los lagos y remontando el vuelo.

Delmira Agustini

-

Here comes your ghost again
but that´s not unusual
(...)
we both know what memories can bring
They
bring diamonds and rust
well you burst on the scene
Already a legend
The unwashed phenomenon
The original vagabond
you stayed into my arms
and there you stayed
temporarily lost at sea

de
Diamonds and rust
Joan Baez

_

todas las mañanas me parecen sólo una

todo el cielo se fué

y en busca de que?

LAS

fina ropa blanca

Don Lucero

║

midnight blue turned to gray

midnight blue burning gold

a yellow moon is growing cold

de

Stay

Roger Waters

Obscured by Clouds

;

Cierta vez en la mañana de un país de montañas azules,
miraba yo esas nubes pequeñas,
que suelen quedar como prendidas
de las piedras en la mitad del cerro.
El aire, ausente.
Mas arriba, un cielo azul, abajo,
la tierra dura, y cálida.
Alguien me dijo unas raras palabras
refiriéndose a esas nubecitas blancas,
quizá lejanas ya, que embellecían el paisaje...
Eso, que usted está mirando, no son nubes, amigo.
Yo creo que son vidalas olvidadas,
esperando que alguien comprenda su silencio,
entienda su palabra, intuya su canción.
Poco tiempo después de ese momento
que no se puede traducir cabalmente,
-porque está más allá de nuestro entendimiento-,
nació la vidala del silencio.

Vidala del Silencio
Atahualpa Yupanqui

//

la acritud

......

cuando estalla el silencio

cuando vuela

sinfin

5/8

"
Las carnes que se come el desconsuelo no son ni rosas ni trigueñas
Tienen ese gris topo bien neutral
Y como todo lo neutral en estas horas es peligroso
Las carnes y los días que se come no pueden ser recogidos por nadie
Porque cuando el mercurio cae no sólo es tóxico
Sino que (y no es divertido) se escurre, se escapa, vaya uno a saber en qué materialidad
se deshace, en qué alcantarilla se deshace en tantas partes que ya no lo vemos para (no) tocarlo.
El remolino dejó paso a la llanura clara y cauta
Neutral por ser igual a sí misma
Las danzas que nunca bailé me duelen en los pies
Y todo que lo se está comiendo está podrido.
Lo irreparable está en este estado inalterable
Irreconocible y poco solidario.
Si alguna vez fue el invierno
Si el cielo te salvaba
Si la música olvidaba
Si algún tironeo ofrecí para recuperar esto
Si lo hubo tampoco lo encuentro.
(...)
Se me va a pegar tanto el aire a la cara
que el gesto va a ser una mueca
y voy a decantar sin gracia.
"

Maila

ß

brilla,
cuando abro la ventana
irrumpe,
en mi cueva

la inundación cotidiana
que dora
la muerte
y los frascos
y la postal en la pared


su carta adolescida
inerte
condensa la luz

la chupa por sus pliegues
raquíticos de otro mundo


d

µ

(...)
Todo es nada, y en el atrio do lo Invisible, cuya puerta abierta muestra apenas, en frente, una puerta cerrada, bailan, esclavas de ese viento que las revuelve sin manos, todas las cosas, pequeñas y grandes, que han formado, para nosotros y en nosotros, el sistema sentido del universo. Todo es sombra y polvo removido, no hay más voz que la del ruido que hace lo que el viento levanta y arrastra, ni más silencio que el de lo que el viento abandona.
(...)

Fernando Pessoa

EL libro del desasosiego

392

¢

El náufrago pretérito sube a un transatlántico deslumbrante que al pasar, rebana el agua solemne del océano con un séquito de espumosas olas blancas, bien definidas, violentas, que me empujan y urgan en mis orificios nasales.

Yo bailo sin gracia ligera sobre la superficie de las ondas azules, poderosas.
Subidito a la proa ya no necesita de su balsa de madera pútrida.
Menos, por supuesto, de mi gomaespuma con forma de salvavidas que lo llevaba y traía frecuentemente para jugar al ahogado.

Oigo que llega desde allí arriba su dulce voz lamentosa:
-Chau! hermoso redondelito altruista! Gracias por haberme asegurado el flote!

Cálidas fueron las tardes en las que giré dentro tuyo!! chau, chau...adiós!...

Agita su mano frenéticamente. El soberbio transatlántico lo aleja de mi amorfa redondez.

No contesto, sencillamente observo con ese atisbo cínico en la mueca de descreimiento y pasividad que se dibuja en mi rostro y no se vé.

Ya se vá... ya se fue.

(...Es una perversión tan divertida, flotar en un mar inasible sintiendo el filo de la conciencia, que me dicta cuan precisa fue mi soledad al hacer que alguien sobreviva un ratito. Si, mi lúdica neurosis logra todavía desprenderse de la magnificencia absurda del dolor del flote a tientas, en un aislamiento extendido en kilómetros de agua pesada como polenta, y logra aún erguir la voluntad necesaria para no lamentarse por esa exterioridad que la llama para sosegar la angustia ajena. Y lo hace obstinadamente. Tal vez, el hecho de saberlo, anestesie. Tal vez, naufragos pretéritos seamos todos. Quizás, los salvavidas le den otro color a la cuestión...la mirarán desde lejos, la mecerán como a un niño en su cándida miseria).

Si alguien llegara, algún día, a la orilla de una isla fértil, todo lo hecho tendría un mínimo sentido que lo salvara del cesto residual tan parecido a la polenta marítima.

Al menos me lo invento. Me alcanza, es suficiente.

Eso, de todas maneras, no implica que guarde en mí la ilusión vana de creer que suceda.

Mientras tanto, la gomaespuma flota ondulante en el agua a la espera de algún bracito desesperado que busque seguir sintiendo la luz del sol.

d

↑

confidencias del sol

←

irritación

del

mediodía

estival

♠

superstición

¹

cerca de lo lejos

#

almendra

clic

plan 7

mi pincel va a pintarte
hay un color transparente
en la cajita musical
que guardo en mi memoria
Nadie podrá ver tu sonrisa
menos borrarla
ni hacer con ella
una boca de sal
Posá para mi
una noche tibia:
te cito
noctámbula
en el umbral de mi vigilia

-Acercáte, prófugo de mi realidad diurna.
d

£

(...)

aunque las luces son suaves

y el cine está aqui

no hay nada que hacer

de noche no pasa nada

nada más que el tren

(...)

simplemente eso

y es todo

Charly García

Anhedonia

(ahí te quedás con tu rutina

y vas a buscar el cuerpo de alguien..)

v

verde que te quiero verde

○

"(Are you) the one i have been waiting for..."

Te prefiero. Infinito.
No te conozco. Tu rostro es una escultura de cera que tallo en mi.
Y puedo verte cuando cierro mis ojos; olerte, aspirarte, arrimarte.
Desde este incógnito desierto suelo hablarte al oír al viento, responder tu llamado
que dice mi nombre sin pronunciarlo, esperandome siempre sobre una nube solemne.
Disminuír levemente mi resignación
extendiendo tu sonrisa sobre la arena cálida bien amarilla
es progresivamente más real, menos doloroso, que intentar vaciarme
sobre un cuerpo tangible que desconoceré aun más
que al misterioso viento trayendo tu silenciosa voz.
d

ø

asomáte, vení

¥

Varias primaveras pasaron desde que callé una canción. Sólo una.

Ya no la extraño.

Su silencio la transformó en una melodía solemne, engañosamente imperceptible, tímida.

Su eco viene desde un rincón de mí tan lejano

que intentar cantarla merecería un inexorable viaje que mi cansancio esquiva.

De alguna extraña manera, sin embargo, el capricho de las gotas de lluvia sobre las calles del otoño, su traviesa monotonía, la línea nítida de sol que quiebra el aire en el preciso momento en que otro atardecer muere sobre un jardín cualquiera, las hamacas desiertas cuando se mueven pesadas como si mecieran sobre sí a la humanidad entera, todo ésto, -entre otras elegantes situaciones que capturo desde mi cueva-, insiste estoicamente en susurrarme un estribillo que al instante olvido: espero tranquila hasta la próxima desventura animada, quizás me permita algún día oír la canción completamente fuera de mi, del otro lado del rudimentario puente que me sostiene.

Quizás aprendiera a cantarla en voz alta.

De todas formas ya no la extraño.

(Algunas mentiras son el perfecto camuflaje de una verdad indescifrable).

d

█

...and the worries of the day lie down

under cover of the fading clouds

the secrets of the night come alive

in your eyes

you don't have to hurry

you don't have to try

cause you don't have a care

you're walking on air

King Crimson

Walking on Air

Thrak

å

beyond this door

æ

Él dice levitar en un plácido sueño. En la atmósfera húmeda de una habitación sin tiempo.
Y me cuenta sin hablarme que descansa cuando asciende sobre el otro cuerpo dormido.
Del otro lado, los espejos circulares profundos negros
tiemblan incrédulos sin abrirse.
Silenciosa, lo observo: pequeño dentro de una burbuja
nadando a la orilla de ésos ojos que lo salvan de la muerte.
Ya casi se transforma en duende.
Lo pinto con pinceles viejos, lo pinto en mi pared carmín
gritándole a una lápida sin nombre sus deseos
desnudo en un jardín de invierno.
(Un óleo compartido que no me dejará dormir).
d

♫

nocturama

-

...

sorrow will come in the end

Se interpone la suerte azarosa con el olvido perpetuo.
Se confunde el deseo inmediato con una caricia fugaz. Se anudan. Se molestan. Pasados los días, muerta la risa espasmódica que empaña la soledad, el nudo se ablanda.
Se pierden los rostros. Se anida, a cada cuerpo, en un rincón del destierro.
Se intercalan los días de concurrencia al destierro con las tardes bañadas de cenizas brillantes: Aburrido sistema, se transforma en tedio. En lágrima soberana que no rompe sobre un suelo que la sostenga.
Se intercambian consuelos hipócritas por danzas de seda con cuerpos ajenos.
Se bifurcan una y otra vez, infinitamente, los senderos entre rejas de un lenguaje complejo: de señales, de complicidad inútil, de ilusorios encuentros con la esencia esquiva de quien observa el pozo desde donde contemplamos la vida.
Se resigna insistentemente (la mutación de los signos) todo aquello que aparenta brindarnos equívocamente un respiro real.
Se desprenden los niños que fuimos.

Desaparecen en la confusión de querer ser otro sin poder decir no.
Se perpetúan relojes.
Se disuelven los acertijos genéricos.
Se conservan pobres ilustraciones de un prometedor cuento cansado de repetir fórmulas para llegar al cielo sin haber descendido en las sombras que nos dibujan con sangre.
Se esconde la suciedad bajo los años de piedra.
Se limpia con ácido de la memoria el ápice de uno mismo.
Se van las horas nocturnas en el incrédulo devaneo
del dialogo con fantasmas caníbales.
Se entrecierran los ojos.
Indecisos.
Oscilantes.

Así.

d

┌┐

él
lo ví meciendose
aromático
colgando de una nube naranja
desnudaba una canción
de los cisnes que habitan
la tibieza del viento
y el bostezo veraniego
de las telas
en su ventana de lirio
d

oh!

the queen

º

regreso

║

sea flowers cover everything but sun

¦

to me you are a work of art

¢

onírico tsunami

○

moviendo las olas ya no hay realidad

crack

Esa mañana perdí el amanecer. Imprimió en mi un luto que no es absurdo. Esa mañana hostil fue una ecuación.

Esta noche yazgo repitiendo canciones tristes. Escribo para que mi cueva se dilate y sea el mundo. Esta noche yazgo en la agonía perenne de aquel amanecer desprendido de mi, ido, vuelto al sol que sabemos está tan lejos como nosotros mismos de casa. Esta noche espío los sucesos del pedregoso camino sin detener la vista en nada: solo las piedras. Y en ellas hallo salidas. Y en las piedras alguien susurra un cuento lacónico que arrastra nubes gordas y tan suaves que arriman calor. Esta noche de papel de calcar de tantas otras noches de frío urbano helando una vez más al Árbol de Diana en mi.
Esta noche unicorde esconde al sol infinito en la espalda de una bestia que no sabe llorar. Aun recito poemas: las piedras los cantan. Aun persisto en la ausencia monstruosa deseada lejana en un abismo de mar. Aun elijo la silla dura para danzar en mi cueva burlándome de relojes mentirosos que sangran estos barrios del sur por los que caminaré desnuda, sin el espanto del estilo social atado a mi cuello llevándome.
En esta noche pesa el aun inservible. Esta noche las partículas del viento que sopla arenoso lastimando la piel intenta acariciarme fútil. Esta noche sabré que no recuerdo: sabré que estoy detenida en un invento que marca los años como el destino. El devenir incierto sin sentido, con la misma cara abstracta de roble añejo y putrefacto. Esta noche aun oigo caer las lágrimas de una guitarra en un suelo movedizo. Una mañana se disolvió en amanecer frente a una ilusión prohibida. Aun quiero romper el cielo con un relámpago lánguido musical. Aun mi cueva de piedras no conoce la lluvia, sin embargo por dentro una tormenta explotó. Esta noche yazgo repitiendo canciones tristes.

d

·

(lo que quedó del amanecer que perdí)

...

no quiero que se termine

'

dreaming trip

"

usualmente corro furtiva en sueños
hacia la cima más alta que encuentre
para escapar de una ola voraz
que arremete contra todo
desapareciendolo

usualmente nunca llegamos
yo perpetúo mi ruin huída
ella ilumina su cadencia violenta en las noches
esperando que la sueñe para intentar atraparme
proceso incesante en el que sospecho
que la única belleza
la inmensidad inaprensible
busca romper sus espejos
en una bestia que habita en mi
(alguna flor marchita sobrevive aún en su boca)

d

▬

Recostados estaban en una noche de cielo tieso

sobre la madera vieja y húmeda

dentro de un gélido suspiro que venía del océano

inmóviles

impávidos

dejaban fluir la nada entre sus cuerpos

Balbuceaban sonidos

para rellenar las horas

(el secreto de los transeúntes

para caminar sin lastimarse los pies

es dejar correr las horas

rellenarlas de sustancias

inofensivas y estériles

llegar a la cama vacíos

y descansar

hasta el próximo relleno

hasta el próximo arribo

al puerto Disfraz

en donde los barcos

flotan en la inconsistencia

y tocan la orilla

en un accidente de azar)

Hablaban del cielo:

un minuto de estrellas

los asqueó hasta callar con violencia

una voz proveniente

de un abismo cerebral inerte

soñadora voz que susurraba

estancada entre barcos muertos

Prometiendo abrir su boca

en una tibia tonalidad

se anima a pronunciar

las horas infinitas

de un cielo que siempre

le fue incierto y misterioso

de una distancia imposible

entre su rostro pequeño

y la estrella magnate

madre del sol:

Y los barcos muertos que poseen cuerpos

ríen frenéticamente

la incomprensible voz que les zumba en la popa

mece su gloria banal

de espinas y lascivia jovial

Asqueados

de un minuto de estrellas brillantes

pinchan con sus astillas los labios

serenamente cotidianos

que susurraban

aquel zumbido coral

que animaba la infinitud de un cielo

y la impotencia de no poder penetrarlo.

Naturalmente

lo inonconexo

lo hostil

hiere

los labios trémulos de quien cuenta su historia:

(ssshhh)

Es estúpido

Calláte

La unicidad nos perturba

nos fundimos en nuestro fuego uniforme

dejános yacer mirando herrumbrados

al cielo siempre igual

-de a poco vamos quemandonos

hasta cerrar los ojos ancianos-

un mismo cielo negro

con soles candentes

que iluminan la noche

Sorprenderse mirandolo

es tener náuseas

de podredumbe de magia

sorprenderse de todos los días

es idiota como no sentir

acostumbrarse al hábito

de existir a la deriva siendo

te provoca la sonrisa

(que te quedaría tan bien!).

...Desde lejos se oye

un crepitar de llamas ardientes

son barcos quemandose

son cielos ausentes

Es una boca que se cierra de a poco

un labio le pertenece al otro

un cuerpo incorregible

urdido en si mismo

comiendose

las últimas estrellas:

que velada cósmica han extraviado

de que recorrido fantástico han abdicado

los barcos muertos

que aun tiemblan cínicos en la cerrazón.

d

triste interludio

al arrimarme a la orilla estrepitosa del mar
percibí la nulidad de
el descanso
el olvido sano de la enfermedad
el desahogo
el silencioso remedio
el sereno yacer
de abismal permanecia líquida
y una incierta frescura
y una señal de armonia

Persiste en la extraña que habito
el absurdo ilustrativo
de una ilusión fangosa:
pretender espiar desde lejos

la génesis de la mirada

el furtivo sentido de su canción

lo que solamente se encuentra

naufragando en un mar que es mío

dias de ausencia

y mar

²

capricho

¹

psiquis

♣

alimento

?

Se me ocurre que jugar con luces se asemeja a ser un prestidigitador inútil de almas volátiles escondidas tras las cosas.

Se me ocurre que su interpretación rara vez condice con lo que hay detrás

(si es que hay

algo,

una irrefutable nada,

un guiño).

Un blanda esencia

serena, inhallable

que perturbaría la rigidez

de un camino absurdo.

Miramos sin ver,

dejémoslo acá:

Teniendo la superficie de la retina

cubierta de una seda resbaladiza

pixelada, ignota.

but Happy and real.

d

←

glimpse

misteriosa mujer

♪

en Anhedonia

sin primavera

§

reality

¶

Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.

Jorge Luis Borges
Tankas
(extraído de
Caja de Música,
Pedro Aznar)

○

inventar una canción

susurrarla bajito

acariciarla

y perderla luego

en la guitarra inerte

eso es tan triste,

despedirse

olvidarla en un aire

que no es mío

dejarla ir

~

Rayo perdido de una mórbida mirada

y visceversa