-

Here comes your ghost again
but that´s not unusual
(...)
we both know what memories can bring
They
bring diamonds and rust
well you burst on the scene
Already a legend
The unwashed phenomenon
The original vagabond
you stayed into my arms
and there you stayed
temporarily lost at sea

de
Diamonds and rust
Joan Baez

_

todas las mañanas me parecen sólo una

todo el cielo se fué

y en busca de que?

LAS

fina ropa blanca

Don Lucero

║

midnight blue turned to gray

midnight blue burning gold

a yellow moon is growing cold

de

Stay

Roger Waters

Obscured by Clouds

;

Cierta vez en la mañana de un país de montañas azules,
miraba yo esas nubes pequeñas,
que suelen quedar como prendidas
de las piedras en la mitad del cerro.
El aire, ausente.
Mas arriba, un cielo azul, abajo,
la tierra dura, y cálida.
Alguien me dijo unas raras palabras
refiriéndose a esas nubecitas blancas,
quizá lejanas ya, que embellecían el paisaje...
Eso, que usted está mirando, no son nubes, amigo.
Yo creo que son vidalas olvidadas,
esperando que alguien comprenda su silencio,
entienda su palabra, intuya su canción.
Poco tiempo después de ese momento
que no se puede traducir cabalmente,
-porque está más allá de nuestro entendimiento-,
nació la vidala del silencio.

Vidala del Silencio
Atahualpa Yupanqui

//

la acritud

......

cuando estalla el silencio

cuando vuela

sinfin

5/8

"
Las carnes que se come el desconsuelo no son ni rosas ni trigueñas
Tienen ese gris topo bien neutral
Y como todo lo neutral en estas horas es peligroso
Las carnes y los días que se come no pueden ser recogidos por nadie
Porque cuando el mercurio cae no sólo es tóxico
Sino que (y no es divertido) se escurre, se escapa, vaya uno a saber en qué materialidad
se deshace, en qué alcantarilla se deshace en tantas partes que ya no lo vemos para (no) tocarlo.
El remolino dejó paso a la llanura clara y cauta
Neutral por ser igual a sí misma
Las danzas que nunca bailé me duelen en los pies
Y todo que lo se está comiendo está podrido.
Lo irreparable está en este estado inalterable
Irreconocible y poco solidario.
Si alguna vez fue el invierno
Si el cielo te salvaba
Si la música olvidaba
Si algún tironeo ofrecí para recuperar esto
Si lo hubo tampoco lo encuentro.
(...)
Se me va a pegar tanto el aire a la cara
que el gesto va a ser una mueca
y voy a decantar sin gracia.
"

Maila

ß

brilla,
cuando abro la ventana
irrumpe,
en mi cueva

la inundación cotidiana
que dora
la muerte
y los frascos
y la postal en la pared


su carta adolescida
inerte
condensa la luz

la chupa por sus pliegues
raquíticos de otro mundo


d

µ

(...)
Todo es nada, y en el atrio do lo Invisible, cuya puerta abierta muestra apenas, en frente, una puerta cerrada, bailan, esclavas de ese viento que las revuelve sin manos, todas las cosas, pequeñas y grandes, que han formado, para nosotros y en nosotros, el sistema sentido del universo. Todo es sombra y polvo removido, no hay más voz que la del ruido que hace lo que el viento levanta y arrastra, ni más silencio que el de lo que el viento abandona.
(...)

Fernando Pessoa

EL libro del desasosiego

392

¢

El náufrago pretérito sube a un transatlántico deslumbrante que al pasar, rebana el agua solemne del océano con un séquito de espumosas olas blancas, bien definidas, violentas, que me empujan y urgan en mis orificios nasales.

Yo bailo sin gracia ligera sobre la superficie de las ondas azules, poderosas.
Subidito a la proa ya no necesita de su balsa de madera pútrida.
Menos, por supuesto, de mi gomaespuma con forma de salvavidas que lo llevaba y traía frecuentemente para jugar al ahogado.

Oigo que llega desde allí arriba su dulce voz lamentosa:
-Chau! hermoso redondelito altruista! Gracias por haberme asegurado el flote!

Cálidas fueron las tardes en las que giré dentro tuyo!! chau, chau...adiós!...

Agita su mano frenéticamente. El soberbio transatlántico lo aleja de mi amorfa redondez.

No contesto, sencillamente observo con ese atisbo cínico en la mueca de descreimiento y pasividad que se dibuja en mi rostro y no se vé.

Ya se vá... ya se fue.

(...Es una perversión tan divertida, flotar en un mar inasible sintiendo el filo de la conciencia, que me dicta cuan precisa fue mi soledad al hacer que alguien sobreviva un ratito. Si, mi lúdica neurosis logra todavía desprenderse de la magnificencia absurda del dolor del flote a tientas, en un aislamiento extendido en kilómetros de agua pesada como polenta, y logra aún erguir la voluntad necesaria para no lamentarse por esa exterioridad que la llama para sosegar la angustia ajena. Y lo hace obstinadamente. Tal vez, el hecho de saberlo, anestesie. Tal vez, naufragos pretéritos seamos todos. Quizás, los salvavidas le den otro color a la cuestión...la mirarán desde lejos, la mecerán como a un niño en su cándida miseria).

Si alguien llegara, algún día, a la orilla de una isla fértil, todo lo hecho tendría un mínimo sentido que lo salvara del cesto residual tan parecido a la polenta marítima.

Al menos me lo invento. Me alcanza, es suficiente.

Eso, de todas maneras, no implica que guarde en mí la ilusión vana de creer que suceda.

Mientras tanto, la gomaespuma flota ondulante en el agua a la espera de algún bracito desesperado que busque seguir sintiendo la luz del sol.

d

↑

confidencias del sol

←

irritación

del

mediodía

estival

♠

superstición

¹

cerca de lo lejos

#

almendra

clic

plan 7

mi pincel va a pintarte
hay un color transparente
en la cajita musical
que guardo en mi memoria
Nadie podrá ver tu sonrisa
menos borrarla
ni hacer con ella
una boca de sal
Posá para mi
una noche tibia:
te cito
noctámbula
en el umbral de mi vigilia

-Acercáte, prófugo de mi realidad diurna.
d

£

(...)

aunque las luces son suaves

y el cine está aqui

no hay nada que hacer

de noche no pasa nada

nada más que el tren

(...)

simplemente eso

y es todo

Charly García

Anhedonia

(ahí te quedás con tu rutina

y vas a buscar el cuerpo de alguien..)

v

verde que te quiero verde

○

"(Are you) the one i have been waiting for..."

Te prefiero. Infinito.
No te conozco. Tu rostro es una escultura de cera que tallo en mi.
Y puedo verte cuando cierro mis ojos; olerte, aspirarte, arrimarte.
Desde este incógnito desierto suelo hablarte al oír al viento, responder tu llamado
que dice mi nombre sin pronunciarlo, esperandome siempre sobre una nube solemne.
Disminuír levemente mi resignación
extendiendo tu sonrisa sobre la arena cálida bien amarilla
es progresivamente más real, menos doloroso, que intentar vaciarme
sobre un cuerpo tangible que desconoceré aun más
que al misterioso viento trayendo tu silenciosa voz.
d

ø

asomáte, vení

¥

Varias primaveras pasaron desde que callé una canción. Sólo una.

Ya no la extraño.

Su silencio la transformó en una melodía solemne, engañosamente imperceptible, tímida.

Su eco viene desde un rincón de mí tan lejano

que intentar cantarla merecería un inexorable viaje que mi cansancio esquiva.

De alguna extraña manera, sin embargo, el capricho de las gotas de lluvia sobre las calles del otoño, su traviesa monotonía, la línea nítida de sol que quiebra el aire en el preciso momento en que otro atardecer muere sobre un jardín cualquiera, las hamacas desiertas cuando se mueven pesadas como si mecieran sobre sí a la humanidad entera, todo ésto, -entre otras elegantes situaciones que capturo desde mi cueva-, insiste estoicamente en susurrarme un estribillo que al instante olvido: espero tranquila hasta la próxima desventura animada, quizás me permita algún día oír la canción completamente fuera de mi, del otro lado del rudimentario puente que me sostiene.

Quizás aprendiera a cantarla en voz alta.

De todas formas ya no la extraño.

(Algunas mentiras son el perfecto camuflaje de una verdad indescifrable).

d

█

...and the worries of the day lie down

under cover of the fading clouds

the secrets of the night come alive

in your eyes

you don't have to hurry

you don't have to try

cause you don't have a care

you're walking on air

King Crimson

Walking on Air

Thrak

å

beyond this door

æ

Él dice levitar en un plácido sueño. En la atmósfera húmeda de una habitación sin tiempo.
Y me cuenta sin hablarme que descansa cuando asciende sobre el otro cuerpo dormido.
Del otro lado, los espejos circulares profundos negros
tiemblan incrédulos sin abrirse.
Silenciosa, lo observo: pequeño dentro de una burbuja
nadando a la orilla de ésos ojos que lo salvan de la muerte.
Ya casi se transforma en duende.
Lo pinto con pinceles viejos, lo pinto en mi pared carmín
gritándole a una lápida sin nombre sus deseos
desnudo en un jardín de invierno.
(Un óleo compartido que no me dejará dormir).
d

♫

nocturama

-

...

sorrow will come in the end

Se interpone la suerte azarosa con el olvido perpetuo.
Se confunde el deseo inmediato con una caricia fugaz. Se anudan. Se molestan. Pasados los días, muerta la risa espasmódica que empaña la soledad, el nudo se ablanda.
Se pierden los rostros. Se anida, a cada cuerpo, en un rincón del destierro.
Se intercalan los días de concurrencia al destierro con las tardes bañadas de cenizas brillantes: Aburrido sistema, se transforma en tedio. En lágrima soberana que no rompe sobre un suelo que la sostenga.
Se intercambian consuelos hipócritas por danzas de seda con cuerpos ajenos.
Se bifurcan una y otra vez, infinitamente, los senderos entre rejas de un lenguaje complejo: de señales, de complicidad inútil, de ilusorios encuentros con la esencia esquiva de quien observa el pozo desde donde contemplamos la vida.
Se resigna insistentemente (la mutación de los signos) todo aquello que aparenta brindarnos equívocamente un respiro real.
Se desprenden los niños que fuimos.

Desaparecen en la confusión de querer ser otro sin poder decir no.
Se perpetúan relojes.
Se disuelven los acertijos genéricos.
Se conservan pobres ilustraciones de un prometedor cuento cansado de repetir fórmulas para llegar al cielo sin haber descendido en las sombras que nos dibujan con sangre.
Se esconde la suciedad bajo los años de piedra.
Se limpia con ácido de la memoria el ápice de uno mismo.
Se van las horas nocturnas en el incrédulo devaneo
del dialogo con fantasmas caníbales.
Se entrecierran los ojos.
Indecisos.
Oscilantes.

Así.

d

┌┐

él
lo ví meciendose
aromático
colgando de una nube naranja
desnudaba una canción
de los cisnes que habitan
la tibieza del viento
y el bostezo veraniego
de las telas
en su ventana de lirio
d

oh!

the queen

º

regreso

║

sea flowers cover everything but sun

¦

to me you are a work of art

¢

onírico tsunami

○

moviendo las olas ya no hay realidad

crack

Esa mañana perdí el amanecer. Imprimió en mi un luto que no es absurdo. Esa mañana hostil fue una ecuación.

Esta noche yazgo repitiendo canciones tristes. Escribo para que mi cueva se dilate y sea el mundo. Esta noche yazgo en la agonía perenne de aquel amanecer desprendido de mi, ido, vuelto al sol que sabemos está tan lejos como nosotros mismos de casa. Esta noche espío los sucesos del pedregoso camino sin detener la vista en nada: solo las piedras. Y en ellas hallo salidas. Y en las piedras alguien susurra un cuento lacónico que arrastra nubes gordas y tan suaves que arriman calor. Esta noche de papel de calcar de tantas otras noches de frío urbano helando una vez más al Árbol de Diana en mi.
Esta noche unicorde esconde al sol infinito en la espalda de una bestia que no sabe llorar. Aun recito poemas: las piedras los cantan. Aun persisto en la ausencia monstruosa deseada lejana en un abismo de mar. Aun elijo la silla dura para danzar en mi cueva burlándome de relojes mentirosos que sangran estos barrios del sur por los que caminaré desnuda, sin el espanto del estilo social atado a mi cuello llevándome.
En esta noche pesa el aun inservible. Esta noche las partículas del viento que sopla arenoso lastimando la piel intenta acariciarme fútil. Esta noche sabré que no recuerdo: sabré que estoy detenida en un invento que marca los años como el destino. El devenir incierto sin sentido, con la misma cara abstracta de roble añejo y putrefacto. Esta noche aun oigo caer las lágrimas de una guitarra en un suelo movedizo. Una mañana se disolvió en amanecer frente a una ilusión prohibida. Aun quiero romper el cielo con un relámpago lánguido musical. Aun mi cueva de piedras no conoce la lluvia, sin embargo por dentro una tormenta explotó. Esta noche yazgo repitiendo canciones tristes.

d

·

(lo que quedó del amanecer que perdí)

...

no quiero que se termine

'

dreaming trip

"

usualmente corro furtiva en sueños
hacia la cima más alta que encuentre
para escapar de una ola voraz
que arremete contra todo
desapareciendolo

usualmente nunca llegamos
yo perpetúo mi ruin huída
ella ilumina su cadencia violenta en las noches
esperando que la sueñe para intentar atraparme
proceso incesante en el que sospecho
que la única belleza
la inmensidad inaprensible
busca romper sus espejos
en una bestia que habita en mi
(alguna flor marchita sobrevive aún en su boca)

d

▬

Recostados estaban en una noche de cielo tieso

sobre la madera vieja y húmeda

dentro de un gélido suspiro que venía del océano

inmóviles

impávidos

dejaban fluir la nada entre sus cuerpos

Balbuceaban sonidos

para rellenar las horas

(el secreto de los transeúntes

para caminar sin lastimarse los pies

es dejar correr las horas

rellenarlas de sustancias

inofensivas y estériles

llegar a la cama vacíos

y descansar

hasta el próximo relleno

hasta el próximo arribo

al puerto Disfraz

en donde los barcos

flotan en la inconsistencia

y tocan la orilla

en un accidente de azar)

Hablaban del cielo:

un minuto de estrellas

los asqueó hasta callar con violencia

una voz proveniente

de un abismo cerebral inerte

soñadora voz que susurraba

estancada entre barcos muertos

Prometiendo abrir su boca

en una tibia tonalidad

se anima a pronunciar

las horas infinitas

de un cielo que siempre

le fue incierto y misterioso

de una distancia imposible

entre su rostro pequeño

y la estrella magnate

madre del sol:

Y los barcos muertos que poseen cuerpos

ríen frenéticamente

la incomprensible voz que les zumba en la popa

mece su gloria banal

de espinas y lascivia jovial

Asqueados

de un minuto de estrellas brillantes

pinchan con sus astillas los labios

serenamente cotidianos

que susurraban

aquel zumbido coral

que animaba la infinitud de un cielo

y la impotencia de no poder penetrarlo.

Naturalmente

lo inonconexo

lo hostil

hiere

los labios trémulos de quien cuenta su historia:

(ssshhh)

Es estúpido

Calláte

La unicidad nos perturba

nos fundimos en nuestro fuego uniforme

dejános yacer mirando herrumbrados

al cielo siempre igual

-de a poco vamos quemandonos

hasta cerrar los ojos ancianos-

un mismo cielo negro

con soles candentes

que iluminan la noche

Sorprenderse mirandolo

es tener náuseas

de podredumbe de magia

sorprenderse de todos los días

es idiota como no sentir

acostumbrarse al hábito

de existir a la deriva siendo

te provoca la sonrisa

(que te quedaría tan bien!).

...Desde lejos se oye

un crepitar de llamas ardientes

son barcos quemandose

son cielos ausentes

Es una boca que se cierra de a poco

un labio le pertenece al otro

un cuerpo incorregible

urdido en si mismo

comiendose

las últimas estrellas:

que velada cósmica han extraviado

de que recorrido fantástico han abdicado

los barcos muertos

que aun tiemblan cínicos en la cerrazón.

d

triste interludio

al arrimarme a la orilla estrepitosa del mar
percibí la nulidad de
el descanso
el olvido sano de la enfermedad
el desahogo
el silencioso remedio
el sereno yacer
de abismal permanecia líquida
y una incierta frescura
y una señal de armonia

Persiste en la extraña que habito
el absurdo ilustrativo
de una ilusión fangosa:
pretender espiar desde lejos

la génesis de la mirada

el furtivo sentido de su canción

lo que solamente se encuentra

naufragando en un mar que es mío

dias de ausencia

y mar

²

capricho

¹

psiquis

♣

alimento

?

Se me ocurre que jugar con luces se asemeja a ser un prestidigitador inútil de almas volátiles escondidas tras las cosas.

Se me ocurre que su interpretación rara vez condice con lo que hay detrás

(si es que hay

algo,

una irrefutable nada,

un guiño).

Un blanda esencia

serena, inhallable

que perturbaría la rigidez

de un camino absurdo.

Miramos sin ver,

dejémoslo acá:

Teniendo la superficie de la retina

cubierta de una seda resbaladiza

pixelada, ignota.

but Happy and real.

d

←

glimpse

misteriosa mujer

♪

en Anhedonia

sin primavera

§

reality

¶

Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.

Jorge Luis Borges
Tankas
(extraído de
Caja de Música,
Pedro Aznar)

○

inventar una canción

susurrarla bajito

acariciarla

y perderla luego

en la guitarra inerte

eso es tan triste,

despedirse

olvidarla en un aire

que no es mío

dejarla ir

~

Rayo perdido de una mórbida mirada

y visceversa

♫

▲

"(...) Un ocaso de sueño es fijo y eterno. Quien sabe escribir es el que sabe ver sus sueños claramente (y es así) o ver en sueños la vida, ser la vida inmaterialmente, sacándole fotografías con la máquina del devaneo, sobre la que los rayos de lo pasado, de lo inútil y de lo circunscrito no tienen acción, y dan negro en la placa espiritual (...)"

Fernando Pessoa

El libro del desasosiego

334 - Segunda Parte

Æ

gloomy lenght

·

the empty road

"

*

"Sueño que te veo indefinidamente a tí misma

estás sentada sobre el alto taburete de coral

Ante tu espejo siempre en su primer cuarto creciente

dos dedos sobre el ala de agua de peine

y al mismo tiempo

regresas de viaje te retrazas la última en la gruta

chorreante de relámpagos

no me reconoces

Estás tendida sobre el lecho te despiertas o te duermes

te despiertas donde te has dormido o en otra parte

estás desnuda la bala de sauco zumba sobre ti

Tu aliento tu sangre salvados de los locos malabarismos

del aire

Atraviesas la calle los autos lanzados sobre tí

no son más que tu sombra

(...)"

André Bretón

de

El aire en el agua

¸

every day is like a sunday

±

perfil

»

( )

romeo de luto

Hace unos largos meses leí Tombuctú, de Paul Auster, recuerdo haberlo leído con una ansiedad que me hizo recorrer la historia del can y su Sinfonía de Olores a una velocidad inusitada viajando desde Lomas a Ramos Mejía a bordo del colectivo 406, un largo viaje en el que mis ojos iban más rápido que el rugiente transporte. Hoy vino a mi memoria ese libro, ese viaje, después de haberme enterado de la muerte de Carbonilla y su compañera: Los perritos del barrio, nada inhabitual, con su marcada rutina diaria, yendo a la casa del diariero todas las madrugadas para que haga el reparto. Siempre juntos, inseparables, los ví a lo largo de estos 2 últimos años merodeando las cuatro esquinas tan fieles, tan guardianes, tan perros de barrio pero a su vez tan inusuales. Siempre que los ví (todos los días al cruzar Larroque insultando a los automovilistas impunes) me llamó la atención su temple. Nadie puede decirme que un perro no siente después de haber visto cómo Carbonilla acompañaba junto a ella a los nenes a la escuela todos los días, religiosamente.
Recuerdo también que el protagonista del libro terminó viajando hacia Tombuctú de la misma forma en la que ellos lo hicieron, con un día de diferencia.

Carbonilla cruzaba la calle con una facilidad sorprendente, el semáforo le avisaba a él lo que parecía que los razonables seres a bordo de tutúes no comprendían. No he visto imagen más preciosa en esas esquinas metálicas que la de ellos dos juntos echados al sol, horas enteras. Nunca pude conseguir el más mínimo gesto de parte de ellos, mi esmero por conseguirlo entre saludos hiperkinéticos y alfajores fue inagotable, aunque con sólo ver a Carbonilla mirarme con esos ojos que decían tanto, esa mirada de un perro que sabe mucho más del cielo que todos nosotros y sólo conoció calles y transeúntes de los que hizo su reino entre tiranos, se me acomodaba el mundo y seguía mi rumbo.

Me pregunto todavía por que una vida tan significante no vale como la del señor que no frenó su instinto de velocidad. Me pregunto cómo se pudo dejar yacer a una luz que se apagaba y olvidarse en casa mirando tv. Me pregunto si el diariero habrá notado que la noche entraba por su casa más oscura que nunca unos minutos más tarde que las 3 am. Me pregunto por que la verdad acerca de un alma diáfana sólo puede ser revelada en un libro que seguramente estremece de ilusión y ternura a cualquiera que no comprenda cuan cierto és que ellos dialogan sabios, dicen con su paso rítmico lo que yo no puedo con mis recursos lingüísticos trabándose por dentro a destiempo, y me pregunto también por que dicen que el amor es humano. Por que ella, el sábado, luego de haberlo visto a Carbonilla casi en Tombuctú, se fue con el. Se dejó llevar por otro automóvil fugaz. Fue otra rima de la vida? (de la muerte?)

La muerte siempre rima.

Hoy crucé nuevamente Larroque pero ya sin insultar a nadie. Esta vez me hundí en un silencio que rodeó la silueta de su ausencia en la esquina en donde un rayo de sol invernal pareció señalarme que estaban juntos en Tombuctú ladrándole al viento.

No voy a despedirme.

Sólo abriré el libro: tal vez los encuentre.

D