♣

alimento

?

Se me ocurre que jugar con luces se asemeja a ser un prestidigitador inútil de almas volátiles escondidas tras las cosas.

Se me ocurre que su interpretación rara vez condice con lo que hay detrás

(si es que hay

algo,

una irrefutable nada,

un guiño).

Un blanda esencia

serena, inhallable

que perturbaría la rigidez

de un camino absurdo.

Miramos sin ver,

dejémoslo acá:

Teniendo la superficie de la retina

cubierta de una seda resbaladiza

pixelada, ignota.

but Happy and real.

d

←

glimpse

misteriosa mujer

♪

en Anhedonia

sin primavera

§

reality

¶

Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.

Jorge Luis Borges
Tankas
(extraído de
Caja de Música,
Pedro Aznar)

○

inventar una canción

susurrarla bajito

acariciarla

y perderla luego

en la guitarra inerte

eso es tan triste,

despedirse

olvidarla en un aire

que no es mío

dejarla ir

~

Rayo perdido de una mórbida mirada

y visceversa

♫

▲

"(...) Un ocaso de sueño es fijo y eterno. Quien sabe escribir es el que sabe ver sus sueños claramente (y es así) o ver en sueños la vida, ser la vida inmaterialmente, sacándole fotografías con la máquina del devaneo, sobre la que los rayos de lo pasado, de lo inútil y de lo circunscrito no tienen acción, y dan negro en la placa espiritual (...)"

Fernando Pessoa

El libro del desasosiego

334 - Segunda Parte

Æ

gloomy lenght

·

the empty road

"

*

"Sueño que te veo indefinidamente a tí misma

estás sentada sobre el alto taburete de coral

Ante tu espejo siempre en su primer cuarto creciente

dos dedos sobre el ala de agua de peine

y al mismo tiempo

regresas de viaje te retrazas la última en la gruta

chorreante de relámpagos

no me reconoces

Estás tendida sobre el lecho te despiertas o te duermes

te despiertas donde te has dormido o en otra parte

estás desnuda la bala de sauco zumba sobre ti

Tu aliento tu sangre salvados de los locos malabarismos

del aire

Atraviesas la calle los autos lanzados sobre tí

no son más que tu sombra

(...)"

André Bretón

de

El aire en el agua

¸

every day is like a sunday

±

perfil

»

( )

romeo de luto

Hace unos largos meses leí Tombuctú, de Paul Auster, recuerdo haberlo leído con una ansiedad que me hizo recorrer la historia del can y su Sinfonía de Olores a una velocidad inusitada viajando desde Lomas a Ramos Mejía a bordo del colectivo 406, un largo viaje en el que mis ojos iban más rápido que el rugiente transporte. Hoy vino a mi memoria ese libro, ese viaje, después de haberme enterado de la muerte de Carbonilla y su compañera: Los perritos del barrio, nada inhabitual, con su marcada rutina diaria, yendo a la casa del diariero todas las madrugadas para que haga el reparto. Siempre juntos, inseparables, los ví a lo largo de estos 2 últimos años merodeando las cuatro esquinas tan fieles, tan guardianes, tan perros de barrio pero a su vez tan inusuales. Siempre que los ví (todos los días al cruzar Larroque insultando a los automovilistas impunes) me llamó la atención su temple. Nadie puede decirme que un perro no siente después de haber visto cómo Carbonilla acompañaba junto a ella a los nenes a la escuela todos los días, religiosamente.
Recuerdo también que el protagonista del libro terminó viajando hacia Tombuctú de la misma forma en la que ellos lo hicieron, con un día de diferencia.

Carbonilla cruzaba la calle con una facilidad sorprendente, el semáforo le avisaba a él lo que parecía que los razonables seres a bordo de tutúes no comprendían. No he visto imagen más preciosa en esas esquinas metálicas que la de ellos dos juntos echados al sol, horas enteras. Nunca pude conseguir el más mínimo gesto de parte de ellos, mi esmero por conseguirlo entre saludos hiperkinéticos y alfajores fue inagotable, aunque con sólo ver a Carbonilla mirarme con esos ojos que decían tanto, esa mirada de un perro que sabe mucho más del cielo que todos nosotros y sólo conoció calles y transeúntes de los que hizo su reino entre tiranos, se me acomodaba el mundo y seguía mi rumbo.

Me pregunto todavía por que una vida tan significante no vale como la del señor que no frenó su instinto de velocidad. Me pregunto cómo se pudo dejar yacer a una luz que se apagaba y olvidarse en casa mirando tv. Me pregunto si el diariero habrá notado que la noche entraba por su casa más oscura que nunca unos minutos más tarde que las 3 am. Me pregunto por que la verdad acerca de un alma diáfana sólo puede ser revelada en un libro que seguramente estremece de ilusión y ternura a cualquiera que no comprenda cuan cierto és que ellos dialogan sabios, dicen con su paso rítmico lo que yo no puedo con mis recursos lingüísticos trabándose por dentro a destiempo, y me pregunto también por que dicen que el amor es humano. Por que ella, el sábado, luego de haberlo visto a Carbonilla casi en Tombuctú, se fue con el. Se dejó llevar por otro automóvil fugaz. Fue otra rima de la vida? (de la muerte?)

La muerte siempre rima.

Hoy crucé nuevamente Larroque pero ya sin insultar a nadie. Esta vez me hundí en un silencio que rodeó la silueta de su ausencia en la esquina en donde un rayo de sol invernal pareció señalarme que estaban juntos en Tombuctú ladrándole al viento.

No voy a despedirme.

Sólo abriré el libro: tal vez los encuentre.

D

æ

V

aquel cuerpo infantil e hirsuto

delimitado apenas por la detonación del espacio

está incrustado como un ámbar

en el aparente cráneo del cristal del tiempo

y el cristal remuévese en su fluido

como pasos en la sombra

pero aquel inmutable ser propulsado

aquella fascinada proyección

escapada de la placidez de la muerte

se ha conducido hacia la nada

(nada ¿dónde estás tú en medio de este nada?)

y de la nada se sugurió su impulso

que incumbía a todo lo inexistente

y desde ese mismo estado inatómico

escapó como gimiendo por el desahogo

como estirándose

todo lo infinitamente misterioso de

nuestra respiración

Guitarra Negra

L.A.S

÷

extensión

↓

Un frío violento
descubre
ése rincón del cielo
y dentro de la niebla
oigo a la luna lejos
lento canta
Arrullando noches
que son las mismas
un gesto invisible
la luna es mía

►

Hoy anduve sin prisa por la ciudad.

Intenté en vano capturar alguna imágen estéticamente agradable (ya que la esencia huye del frío último)

pero no hubo una sola vez en la que presionara el botón sin sentirme nuevamente agobiada y encerrada sin tregua entre altos paredones henchidos de humedad, entre abuso de contrastes de pájaros y cemento.

Las opciones se redujeron hasta ser solo una y no precisamente

la que prefiero en este invierno:

Desolación.

Encarnada en mi cuerpo entumecido erguido sobre pies de barro.

Y sólo me quedaba eso. El espíritu ya se ha preparado para salir disparado hacia un sitio incierto aunque sin duda más primaveral que éste. Agazapado espera en un rincón. Y solo me quedaba eso:

Elaborando la espera del disparo hacia el sol los pies buscaron un tibio encuentro con eso que se asimila a una lánguida y perfecta ilusión estética

oculta en la ciudad de gatos tangueros.

Pero esta vez la tibieza se disipó. No la ví.

No pude acariciarla, no logré capturarla.

El tren pasa igualmente mediocre que ayer, rugiendo en todas las estaciones uniforme y pesado, el alma de vaca socializado retumbando en los rieles.

Regreso al sur bonaerense con un amargo atardecer a cuestas.

Este invierno pertenece a esos capítulos grises

en donde el frío nace por dentro y relata cuentos cansados.

Hoy salí a recorrer la ciudad bajo un cielo ausente.

(d)

"Caminito, que entonces estabas

bordado de trébol y juncos en flor,

una sombra ya pronto seràs,

una sombra, lo mismo que yo"

Carlos Gardel

☻

exabrupto

la nada comprimida
estampada en el techo
la nulidad
un perro que gime
tiene ojitos tristes
este invierno
se incorpora
me lanza sus clavos
cuanta nada
cuanta
yo
que ganas de gritar:
a la mierda primavera!!
sueño
que pasa?
no entendés?
mis ojos abiertos
sueño
clamo dormir

~

sshhh

=

l

///

Seamos sensatos:
Si desatara los nudos que fueron tejidos con gracia se desmoronaría el mundo.

Te vería deambular trémulo y desnudo por los callejones de la desolación

que esquivamos día tras día.

Si me ayudaras a desatarlos se parecería a una tregua,

un lujo vulgar que nos daríamos al compartir la miseria.
¿Cuando sucedió que no recuerdo,

juntarse las soledades simulando la panacea de la naranja entera,

para destejer en silencio el entramado ficticio del sueño?

Necesito de tus hilos.

Que me los prestes vencido, fuera de ese círculo vanidoso

en donde danzamos hasta despedirnos.

Dejáme tejer entonces un nuevo nudo de cintas azules, palpables, reconocibles.

Tomaré de tu mirada la lívida sensación que ella plasmó en las cosas...

tomaré de tu cuerpo el aire dulce que despide al moverse en mi cuarto.

Elegiré un sin sentido de tu razonamiento

para que no haya ecuaciones que rompan nuestro crochet.

Usaré mis uñas en tu presencia celestial de las mañanas para limpiar las pelusas

que hacen toser nuestro cuento.

Tus hilos. Mi lana. Mil puntos.

Las implacables cintas azules de una alfombra que pisaremos para caminar

en la encrucijada que nos conduce al abismo.

d

-

╝

Fantasmas se posan
en mi living
Cuentan historias
Traen pájaros
de siestas otoñales
tras la brisa
que despiden los árboles.
Y sonríen cuando hablan
del espejo del pasado:
Sonríen de ellos mismos
de mi cuerpo acartonado
de mi juicio del presente
de la casa condenada
a tantos años de encierro
de miseria desatada.
Conversan amenos
silenciosos etéreos
abriendo ventanas
helando recuerdos.
Los miro, no los veo
sin embargo presiento
que ellos vinieron
de algún sitio incierto
a relatarme algo
Que sucedió aquí adentro:
trastabillando en el tiempo
la farsa permaneció
convirtiéndome
reinventándome
dándome a luz
y hoy domingo
presiento
que los fantasmas
me hicieron desde lejos
tallándome
con cuchillos de felpa
con miradas de amor
con alguna canción de cuna
y juguetes mintiendo grises.
Señores diáfanos, háblenme
hoy los escucho pasiva
hoy mi casa está viva
las paredes no encierran

los muñecos me miran
la farsa no se caerá
sin embargo mañana
sabré algo más
me diré a mi misma
en silencio:

fantasmas y soledad.

-D-

↨

solcitos de cotillón

¥

Toda mi vida resbala en seis cuerdas

sube y se tira de nuevo hacia arriba

mientras afuera

los niños nos miran

llevan al mundo hacia el otro lado

Quiero que sepas

que escondo en mi adentro

cuerpos iguales para un expermiento

erguida la langosta

sobre la planicie

te quito de todo lo horrible de este mundo

Luis Alberto Spinetta

de

La luz de la manzana

(Téster de Violencia)

y

Caliento el agua en la pava sudorosa que rebalsa sarro, y me conmueve: Atravesé el umbral dejando juguetes perdidos detrás, caminé por el barro negrísimo de un final inminente y la sola imagen de la pava que chilla queriendo estallar, me produce un torbellino de pensamientos con respecto a esas mínimas aristas de la cotidianidad en la que me muevo tranquila pero usualmente por inercia y desesperación. Los libros apilados al costado de mi cama llevan a cuestas un largo historial de perdidas, son fantasmas que a la hora del almuerzo se encarnan en la soledad del plato. No quiero abrirlos hoy, me pesan. Todo me pesa: el cuerpo, el pelo, el sueño, los otros.

retazos

everlasting winter

D

õ

adentro

I

Podría cantar si mi garganta

punzante no fuera

el refugio del alma:
Que es el paraíso?
Lo imagino frutal
destructivo
Gravita en mi mente
Filoso

imperceptible

y sueño

imagino caballos

cuando abro los ojos

de sueño de mar

que es el paraíso?

vida

con los párpados quietos

descansados

dándome paz.

-d-

»

la clave del éxito en esta porno - bajón

◘

"y aparece el sol,
si logro destapar el tarro de su esencia,
me han dicho que huele a jazmín,
voy a partirme el cuello diciendo que sí,
antes que se dé cuenta que el mío no es ná,
que huele a miseria y a barra de bar,
tu tranquila, yo vigilo,
quién me mandaría meterme en tu nido,
y en un descuido me tira y dice que he caido,
y yo que me empeño en perder batalla tras batalla
y otros que creyeron tenerla ganada
les pego de lleno el fuego de metralla
dejando en su piel corazones en llamas,
otros se condenan a dedicar versos
a aquellas que les dieron fuego por dentro
yo esperaré cuando llegue el momento
no echarte de menos"
(Kutxi Romero Lorente)
-Marea-

canada dry

Tan sólo compartimos los bares y las calles

antes de amarnos contra tres espejos:

¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar

lo triste y lo barato

en el mismo bolsillo

donde llevo esta vida

que ilustrará las biografías.

Ve, pequeño fantasma,

el baño está ahí al lado,

yo fumaré esperándote

empezaremos otra vez.

El cielo raso dibuja un gato,

un número, una mano cortada.

-Julio Cortázar-

ß

sunny black satine

♣

la exuberancia

?

▓

Una noche salimos a recorrer las callejuelas húmedas del puerto bonaerense,

no teníamos un rumbo fijo (si es que alguna vez lo tuvimos)

tampoco palabras de las que pender antes de la caída estrepitosa

de la luna irrefutable y su reflejo sobre nuestros pulverizados rostros.

Sólo caminabamos sin prisa livianos y fantasmalmente,

escurridos entre las baldosas rotas y el silencio

que mecían los escasos árboles languideciendo en la vereda rectilínea.

La liviandad de nuestros cuerpos sólo era quebrantada por nuestros pasos,

cortando al silencio que se adueñaba perseverante de la atmósfera.

Pasos rítmicos, uno, dos, cuatro, diez, crujientes suelas contra los adoquines y un hedor a resignación,

a no recuperar el aliento para conseguir una mueca de complicidad en el otro.

Daba lo mismo: caminar inmersos en una nube pesada de pensamientos etéreos

se parecía demasiado a una espera con gusto a desesperanza.

De esta manera estaba sellado el destino inmediato de nuestros cuerpos

(solamente de nuestra carne ajena):

continuar en el tiempo que restara con el ritual, fijando la mirada en el suelo,

o en el cielo, uniformes,

fusionados en un pálido gris viejo.

(D)

insisto: invierno

el verbo ser

"(...)Conozco la desesperación en sus grandes líneas (...). Vivo de esa desesperación que me encanta.

Amo la mosca azul que vuela en el cielo a la hora en que las estrellas canturrean.

Conozco en grandes líneas la desesperación de largos asombros de granizo, la desesperación del orgullo,

la desesperación de la cólera. Me levanto cada día como todo el mundo y me desperezo sobre un papel floreado,

no me acuerdo de nada y es siempre con desesperación que descubro los hermosos árboles desarraigados

de la noche. El aire de la pieza es bello como palillos de tambor. Hace un tiempo de tiempo.

Conozco la desesperación en sus grandes líneas.

Es como el viento del telón que me auxilia.(...)"

André Bretón

(de "El revólver de cabellos blancos")

*

yazgo

µ

(la esencia)

............

Haberte dado la bienvenida despidiendote hubiese sido sano.

Pero sucede que, recién ahora

(justo cuando,

ilusa y tímida y atolondrada, pretendo encontrarte

en el mismo lugar en el que te ví a mi lado para decirte hola)

debo emprender mi partida y sacar el pañuelo húmedo para mojar mis lágrimas.

Y te digo chau.

....de todas maneras:

nunca estuviste.

"Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;

Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.

Cierro los ojos y el mundo muere.

(Creo que te inventé en mi mente). "

Fragmento

Canción de amor de la joven loca

Sylvia Plath

○

alteración

Ô

la mancha inexplicable

soledad

una sola verdad:

el momento exacto de escepticismo absoluto

"

COBARDEMENTE
BALBUCEO

MI NOMBRE
SOBRE LA HOJA

TRÉMULA
-INCAPAZ

DE DICTARME

QUIEN FUÍ-

ººº

descansando de un largo viaje

☼

nunca resta mirarlo

.....

amarga vacuidad

aufwiedersehen

Se prendieron las luces.

Todos nos vimos los rostros, de uno se desprendió una lágrima

a la que seguí con la mirada

hasta romper con fuerza contra el asfalto

y llegar al centro mismo de la tierra

y apagar el fuego que la hizo girar tantos años.

Se prendieron las luces.

Todos dejamos hablar al silencio y sin embargo nadie calló.

Alguien hizo el intento vano de secar con sus manos la gota inmanente.

Era tarde, muy tarde.

La costumbre dió pan y alegría.

Una pincelada de nobleza nítida reveló la tristeza que la costumbre

sembró en nuestro campo florido.

La rutina amarga pero risueña,

arrancó de ella misma a la mujer que hoy llora repasando

diez años de enajenación.

Y el sueñito, el refugio cálido de la tradición y el abrazo materno

comenzaron a desdibujarse.

La lágrima cayó y surtió efecto:

la tierra de a poco está quedándose quieta.

De algún lado ya no veremos más al sol.

Del otro, el campo se quemará dormido.

La mujer aliviada ahora es etérea y liviana porque la gota ya no le pesa,

mi mirada intenta seguirla pero su figura se pierde en una bruma

de niñez perdida y de farsa que se desmoronó.

Quiero un pedazo de sol para las manos que intentaron salvar al fuego.

Chau. El naufragio ha comenzado.

Los años perfeccionan la aspereza de la finitud

de todo, todo, TODO aquello que queremos preservar por siempre.

Lo sospechaba.

invierno

tan invierno tenés que ser?

(D)

⌂

"(...) Hacer el amor reducirse apenas a una sombra de ser sueño de amor,

pálido y trémulo intervalo entre las crestas de dos olas en las que da el claro de luna (...)"

de "Estética de la indiferencia"

F. Pessoa

┐

senderos

el destino no hace acuerdos

_ _

■

se caen

resbalan
las telas
cómplices de
tu mueca
infeliz
tu incuria
sonríe
tu rostro
palidece
y marcho
allí
para cuidarte:
levanto
uno a uno
los lienzos
del suelo
te cubro
con ellos
abrigo
tus ojos
satisfechos
se cierran
dormís
desde siempre
así
Lo innegable
no puede
tocarte
Y el mundo
esta vez
No supo

llorarte

(D)

┤

innocent when you dream

♫

♠

misceláneo valiente borracho de cielo

Hace demasiado calor en la ciudad de trapos y adoquines longevos. Ella se encuentra de pie en medio de la multitud que aplaude abyecta desde el rosedal a quien desprende magia de una guitarra roja, sangrante de trayectoria,

grullas y proserpinas.

Ella clava sus pies en el pasto húmedo. Trémula y conmocionada.

Oye la melodía desde la mañana lejana que meció su encanto su primer adoración ante la misma canción que acarician hoy sus entrecerrados párpados. Ella alza su vacío perenne atrapado en los ojos

hacia el cielo negro partícipe del episodio. Ella entiende furtiva hecha ceniza y sombra de gente ella dialoga con las estrellas apartada del resto eremita encantada. Ella descubre en silencio al cielo su aliado:

Herida del tiempo, cara bonita de una muerte evidente.
Cielito.
Equilibrio perfecto: La expone pequeña a su inevitable inmensidad altiva y profunda de vidrio roca y almendra y mar. Equilibrio vehemente: La expone soberbia ante su existencia

y sus manos se abren sus ojos se cierran.

Ella quiere una sola dama llamada Luna alineada exacta sobre el escenario que brilla.

Ella extasiada comprueba con la mirada el halo lunar pendiendo del manto negro penetrando la música,

nítida en el centro.

Encuentra su lugar.

Se ablandan sus tensos pies.

El pasto por hoy descansa.

(y el cielo rara vez es incierto)

(D)

recuerdo fugaz

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♪ ♪ ...la noche despide su manera arrogante

de mecerse dondequiera... ♪

•

¿Dónde estás? ¡¿Dónde?!

>

El disco gime
en la ciudad quebrada

alguien es noche
alguien lo oye
alguien calla
alguien seca sus ojos

para no morir

<>

"And those were the days of roses, poetry and prose

and Martha all I had was you and all you had was me.

There was no tomorrows,

we'd packed away our sorrows

And we saved them for a rainy day"

(Fragmento, Martha,

Tom Waits, Asylum Years)

ø

(No es un mecanismo de seducción) éste,

lo único que hizo fue hacer de cuenta que yo era invisible, ni cinco.

Como todo buen gato. Me encanta.

summer´s gone

(Negè, permiso)