Farolas


Que se revuelvan los mares, 
que golfoscorrientes marinas,
 bahías y puertos
que naves y muelles 
se abrumen de viento.
Sus muertos avanzan hacia la vida sin pausa
son todos los animales que avanzan
y acuden a la marcha ballenas
perlas ovaladas llaman a sus crías
avanzan con fuerza, todas las dulces criaturas de la tierra
las que no descansan, se entrelazan
se eslabonan como pasionarias, se espiralan
no hay miedo, no hay distancia, solo placenta
placenta de aire, placenta de mares
para llegar en olas a batir las arenas
para poblar las ciudades con la voz de la pena
para nutrir los surcos de una sangre nueva
y los muertos, que rían, que avanzan hacia la vida
envueltos en el viento de la verdadera alegría
la alegría de los que no tienen nada
la alegría que avanza hacia la orilla
en ramos de remolinos, en pétalos enfurecidos
y ellos ofrecen su letra que canta, y laten sus frutos
y ofrendan la vida, nada importa ellos avanzan porque cabalgan
despiertos de amor, provistos de luz
que muchos olvidan pero los vivos bailan en la orilla
los vivos que viven no olvidan, 
sanan la herida, saben que los buenos muertos
nos guían nos aman nos iluminan.

 Poesía Incierta
dentro del día:
Cae una pera madura sobre la pausa,
se hace blanda la tierra,
la espuma,
la gota del alma.
Destello inútil, instantánea.
Escurrida entre las horas
de un domingo lleno de sol
poesía chorreante, resbala
en la piel que hoy regué,
 capullos, otoños, abiertos me miran
desde la nave en la sonrisa
de mi hermano
quien trae en sus manos un vino
que hizo brotar de su boca el cielo
que se comparte, y un momento de paz,
 un instante de credulidad encendida.
Poesía Incierta adentro de jarras,
adentro de pechos,
adentro de lámparas
poesía del átomo de la hoja en blanco.
Poesía Incierta en el viento
que embolsa los sueños
él vaga lánguido por Buenos Aires
hace el amor, ama y lo sabe,
ingresa en mi casa,
viento del día,
viento del alma,
Poesía Incierta de plumas, de nácar, de libros.
Poesía en las cajas: se hamaca liviana
en el fondo de una mirada. Mis ojos ven.
Y yo los miro, los odio, los amo,
los veo mis ojos chinos,
mis ojos quietos,
se hamaca en ellos
cada porción de mí.
Mis ojos que caen, mis ojos necios,
Poesía Incierta del regreso.
Volver es un viaje de ida,
volver a sembrarte, olvidarte,
rozarte con el tacto de un cuerpo sin carne.
Poesía. 16-3-2015